de sibilas ypitias

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sabrás el tránsito
2011-12-12 04:03:00
Oda a la derrota para Antonio Oliva Aquí estás, pibe lustrín, diez años, ojos de vibrante e incisiva petición. Aquí, en la oda magna de los intersticios que ajan la cocina. Camínala, cucaracha enjoyada que ilumina, contrasta las erosiones: sesgos, gestos, gateadas en la cundida y oropelada ciudad. Pues andas, cajón al hombro, y le develas su ser de mera sombra de excremento. "¿Un lápiz -me dijiste- un lápiz quiere? ¿Usted escribe?" (Sólo esto -pensé). Pensé también: no pensar. Sino: Tanta eminencia de fango, alzada y tremolante como gladio, para saber la vida en el enrosque de la víbora: en el peso, denso, planetario, del diluvio; en el hilo límpido y filoso de la mirada del desprecio: el calidoscopio de la producción del alma. ¿Legadas escenas, rescates emanados de un abrazo abarcante -en la historia- del oprobio? Dulce y ominosa fugacidad del barro endurecido; hojas pérfidas de sílex en el pecho, desasido de un canto. Si sabes la derrota, sabrás el tránsito, el sudor del ser q...

más fuerte que las armas y el mal del enemigo
2011-12-11 19:01:00
Para hacer un talismán Se necesita sólo tu corazón hecho a la viva imagen de tu demonio o de tu dios. Un corazón apenas, como un crisol de brasas para la idolatría. Nada más que un indefenso corazón enamorado. Déjalo a la intemperie, donde la hierba aúlle sus endechas de nodriza loca y no pueda dormir, donde el viento y la lluvia dejen caer su látigo en un golpe de azul escalofrío sin convertirlo en mármol y sin partirlo en dos, donde la oscuridad abra sus madrigueras a todas las jaurías y no logre olvidar. Arrójalo después desde lo alto de su amor al hervidero de la bruma. Ponlo luego a secar en el sordo regazo de la piedra, y escarba, escarba en él con una aguja fría hasta arrancar el último grano de esperanza. Deja que lo sofoquen las fiebres y la ortiga, que lo sacuda el trote ritual de la alimaña, que lo envuelva la injuria hecha con los jirones de sus antiguas glorias. Y cuando un día un año lo aprisiones con la garra de un siglo, antes que sea tarde, antes que se convierta e...

lejos de toda eternidad o estimulación
2011-12-11 18:22:00
Tu mano Con tu mano sobre mi cuerpo te dormís profundamente impidiéndome dormir Su peso tan liviano de a poco se vuelve plomo La noches es muy larga y tu postura no cambia Esta mano debería simbolizar amor pero tal vez tenga otro significado más profundo no me animo a sacarla o a despertarte En el momento en que me acostumbro e incluso llega a gustarme de golpe en sueños sacás tu mano completamente inconsciente. Escenario Cuando termine este cigarrillo voy a salir para una cena Sentado en un taxi voy a cruzar la ciudad al atardecer hasta llegar a una mesa iluminada por lámparas Los amigos, algo excitados, irán llegando uno tras otro, y unas luces vívidas cruzarán sus caras antes de reflejarse en los platos límpidos, luego cada vez más sucios a medida que el sol de todo un día se hunde en un vaso turbio de vino Leí este escenario en el humo de un cigarrillo. Regreso Acabo de volver a casa, de Shenzhen hasta Nanjing El día todavía no terminó No pueden decir que no entiendo el ti...

y si eres realmente Dios
2011-12-06 18:15:00
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerán del cenit al nadir, porque ése es tu destino, tu miserable destino. Vicente Huidobro Pasión, pasión y muerte Señor, hoy es el aniversario de tu muerte. Hace mil novecientos veintiséis años tú estabas en una cruz sobre una colina llena de gente. Entre el cielo y la tierra tus ojos eran toda la luz. Gota a gota sangraste sobre la historia. Desde entonces un arroyo rojo atraviesa los siglos regando nuestra memoria. Las horas se pararon ante el umbral extrahumano. El tiempo quedó clavado con tus pies y tus manos. Aquellos martillazos resuenan todavía, como si alguien llamara a las puertas de la vida. Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano, mas no podría hablarte de otro modo, pues soy esencialmente pagano. Por si acaso eres Dios , vengo a pedirte una cosa en olas rimadas con fatigas de prosa. Hay en el mundo una mujer, acaso la más triste, sin duda la más bella, protégela, Señor, sin vacilar; es ella. Y si eres re...

el silencioso relámpago
2011-12-04 04:01:00
Los treinta y tres Nombres de Dios 1. Mar de mañana. 2. Ruido de la fuente en las rocas sobre las lajas de piedra. 3. Viento del mar la noche, en una isla. 4. Abeja. 5. Vuelo triangular de los cisnes. 6. Cordero recién nacido carnero hermoso oveja. 7. El morro de la vaca el morro salvaje del toro. 8. El morro paciente del buey. 9. El fuego rojo en el hogar. 10. El camello cojo que atravesó la gran ciudad atascada camino a su muerte. 11. La yerba El olor a la yerba. 12. ... 13. La buena tierra La arena y la ceniza. 14. La garza que esperó toda la noche, casi helada, y que al fin apacigua su hambre al alba. 15. El pequeño pez que ...

la idea más trivial de lo importante
2011-12-02 19:44:00
A una ciudad determinada Recuerdo un río de gaviotas suspendidas, una cúpula verde cortada contra el cielo. Recuerdo una foca, el modo en que la mente ordena otras calles, sábanas distintas. Recuerdo bares, diálogos fugaces sobre la vista del mundo, variantes de la luna y de la tarde, esbozos de amistad, silencios desconocidos. Recuerdo una ciudad que no ha ocurrido, caras que tampoco ocurren más. Balance Nombran cada planta, cada árbol, cada sitio. Yo aprendo los nombres de los ríos, de los pueblos donde transcurren intensas vidas grises, donde ocurren de modo intrascendente todas las chances de la existencia tanto o más que en cualquier parte. He ahí mi mayor emoción: la envidia que admira. Yo sólo conozco un puñado de nombres. Lo que más conozco son citas, tribulaciones, objetos, la idea más trivial de lo importante. Rodeado de información, alguien vivió la vida por mí. Cincuenta y seis años. Concluyo: la vida chata como un altiplano. Chajá, Buenos Aires, algarrobo... Gerar...
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hacia los vastos y tristes límites
2011-11-30 04:43:00
Playa de Dover El mar está en calma esta noche. Es pleamar, la bella luna se extiende sobre los estrechos; en la costa francesa la luz brilla y se retira; los acantilados de Inglaterra permanecen de pie resplandecientes y vastos, en la tranquila bahía. Ven a la ventana, ¡dulce es el aire de la noche! ¡Sólo escucha! desde la larga franja de rocío donde el mar se une con la tierra blanqueada por la luna, oyes el chirriante bramido de las piedras que las olas arrastran y arrojan, cuando regresan a la costa alta, comenzar y terminar y volver a comenzar, con una trémula cadencia lenta, y traer consigo la eterna nota de tristeza. Sófocles lo oyó hace largo tiempo en el Egeo y trajo a su mente la marea turbia y el flujo de de la miseria humana; en el sonido también descubrimos un pensamiento, al escucharlo en este lejano mar del norte. El Mar de la Fe alguna vez también fue en su pleamar y alrededor de la costa de la tierra extendido como los pliegues de una brillante faja enrollada...

despierto para siempre
2011-11-28 04:04:00
Brillante estrella Brillante estrella, si fuera constante como tú? no en el solitario esplendor que cuelga en lo alto a la noche y atento, con párpados siempre abiertos, como es paciente la naturaleza, Eremita insomne, las aguas fluyendo en su tarea hierática de pura ablución entre de las costas terrenales, u observando la flamante máscara de nieve cayendo delicada sobre las montañas y los páramos? no? sino aún constante, aún inmutable, recostado sobre el pecho floreciente de mi bella amada, despierto para siempre en dulce inquietud, quieto, quieto para escuchar su tierna respiración, y entonces vivir así eternamente o disolverme en la muerte. John Keats, Londres, 1795- Roma, 1821 Versión © Silvia Camerotto De John Keats, Poems, Dodo Press, Gloucestershire, 2007 imagen del manuscrito original, encontrado en un libro de poemas de William Shakespeare, en The life of JOhn Keats Bright star Bright star, would I were stedfast as thou art? Not in lone splendour hung aloft the night A...
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no es sino un pequeño agujero en mi pecho
2011-11-27 04:36:00
Nosotros dos aún Aire del fuego, no supiste jugar.Arrojaste sobre mi casa una tela negra. ¿Qué es esta opacidad en todas partes? Es la opacidad que cubrió mi cielo. ¿Qué es este silencio en todas partes? Es el silencio que hizo callar mi canto. Para esperar me hubiera bastado con un hilo de agua. Pero te lo llevaste todo. El sonido que vibra me fue quitado. No supiste jugar. Atrapaste las cuerdas. Pero no supiste jugar. Tapiaste todo en seguida. Rompiste el violín. Arrojaste una llama sobre la piel de seda para hacer un horrible pantano de sangre. El bienestar reía en su alma. Pero era todo mentira. No fue largo el reír. Ella estaba en un tren que rodaba hacia el mar. Estaba en un huso que hilaba sobre la roca. Se abalanzaba, aunque inmóvil, hacia la serpiente de fuego que iba a consumirla. Y fue allí, de pronto, cuando sorprendió a la confiada, mientras peinaba sus cabellos, contemplando, en el espejo, su felicidad. Y cuando vio subir esa llama sobre ella, oh... Al instante, la cop...

entre la palabra y el silencio
2011-11-25 09:33:00
24. Si conociéramos el punto donde va a romperse algo, donde se cortará el hilo de los besos, donde una mirada dejará de encontrarse con otra mirada, donde el corazón saltará hacia otro sitio, podríamos poner otro punto sobre ese punto o por lo menos acompañarlo al romperse. Si conociéramos el punto donde algo va a fundirse con algo, donde el desierto se encontrará con la lluvia, donde el abrazo se tocará con la vida, donde mi muerte se aproximará a la tuya, podríamos desenvolver ese punto como una serpentina o por lo menos cantarlo hasta morirnos. Si conociéramos el punto donde algo será siempre ese algo, donde el hueso no olvidará a la carne, donde la fuente es madre de otra fuente, donde el pasado nunca será pasado, podríamos dejar sólo ese punto y borrar todos los otros o guardarlo por lo menos en un lugar más seguro. 25. Hemos amado juntos tantas cosas que es difícil amarlas separados. Parece que se hubieran alejado de pronto o que el amor fuera una hormiga escalando los d...

porque esta noche duermes lejos
2011-11-24 13:41:00
Un amor más allá del amor... Un amor más allá del amor, por encima del rito del vínculo, más allá del juego siniestro de la soledad y de la compañía. Un amor que no necesite regreso, pero tampoco partida. Un amor no sometido a los fogonazos de ir y de volver, de estar despiertos o dormidos, de llamar o callar. Un amor para estar juntos o para no estarlo pero también para todas las posiciones intermedias. Un amor como abrir los ojos. Y quizá también como cerrarlos. No se trata de hablar... No se trata de hablar, ni tampoco de callar: se trata de abrir algo entre la palabra y el silencio. Quizá cuando transcurra todo, también la palabra y el silencio, quede esa zona abierta como una esperanza hacia atrás. Y tal vez ese signo invertido constituya un toque de atención para este mutismo ilimitado donde palpablemente nos hundimos. No tenemos un lenguaje para los finales... No tenemos un lenguaje para los finales, para la caída del amor, para los concentrados laberin...

el rigor de la belleza
2011-11-23 05:07:00
:orgullo local; primavera, verano, otoño y el mar; una confesión; un canasto; una columna; una respuesta al griego y al latín con las manos vacías; una reunión; una celebración;en términos claros; por multiplicación una reducción a uno; desafiante; una caída; las nubes resueltas en una esclusa arenosa; una pausa impuesta;difícil de asignar ; una identificación y un plan de acción para reemplazar un plan de acción; un tensar la cuerda; una dispersión y una metamorfosis. Paterson Prefacio ?El rigor de la belleza es la búsqueda. Pero ¿cómo encontraremos la belleza si está encerrada en la mente más allá de cualquier protesta?? Comenzarpor los detallesy hacerlos generales, acumulandoel total por medios deficientes?Solo un perroentre otros perros olfateando los árboles. ¿Qué más hay? ¿Y qué más hay que hacer?El resto se fue corriendo?tras los conejos.Solo queda el rengo?en tres patas. Escarba adelante y atrás.Engaña y come. Desentierraun hueso mohoso. Porque seguramente el principio esel...
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la dotaron los dioses
2011-11-21 17:42:00
Phyllidula Phyllidula es flaca pero apasionada, así la dotaron los dioses, para que reciba más de lo que da en el placer si no le importa ser bendita por eso dejemos que cambie su religión. Ezra Pound, Hailey, EE UU, 1885-Venecia, Italia, 1972 de Lustra, 1916. Kessinger Publishing, LLC, 2010 Versión © Silvia Camerotto Imagen de William Merritt Chase, Lamia, la mujer serpiente Phyllidula Phyllidula is scrawny but amorous, Thus have the gods awarded her, That in pleasure she receives more than she can give; If she does not count this blessed Let her change her religion.

me dijiste linda
2011-11-19 04:49:00
** Discusión (V) Tras la ventana empañada de un bar la discusión prosigue: -¿Podrías explicarte con mayor claridad? -pregunta ella, cansada. Él sacude la cabeza e insiste. -Sí. Dentro de diez años aproximadamente doblaré borracho por una calle. Este acto, aparentemente insignificantes, evitará que muera producto de los golpes propinados por una pandilla que me hubiera atacad de haber seguida caminando en línea recta. -¡Pero eso no tiene nada que ver con nosotros! -¡Sí! De haber seguido caminando en línea recta no estaría aquí hoy. Porque habría muerto. Por lo menos en este universo. Es así, linda. -Me dijiste linda. -Esto nos demuestra que no existen equivocaciones. Todo error será un acierto en el final. No sabemos qué haremos próximamente, pero sea lo que sea, será determinante para nuestro pasado y presente, si entendemos que mañana también es ahora. Y ayer. -Me dijiste linda... ** Dársenas 'O we will know won't we? the stars will explode in the sky o but they don't do they...

yo también temblaría
2011-11-16 06:23:00
El artista ¿Por qué te sometes a oros y púrpuras?¿Por qué te debilitas en pliegues de seda?¿No te das cuenta que puedes comprar brocado en cualquier mercería,y que yo estoy ahogada en la penumbra de todos estos colores?Qué blanco y desconcertante serías,qué callado;pero tus curvas brotarían hacia arribacomo un claro chorro de agua,y oscilarías como agua rociada,y te estremecerías, y te agravarías, y temblarías.Y yo también temblaría,observando.Tintes de púrpura fuliginosa  y oropel?y aún así pienso que podría soportar tu belleza sin sombra. Amy Lowell, Boston 1874-1925?The Artist? en The Complete Poetical Works of Amy Lowell. Copyright © 1955 by Houghton Mifflin Companyversión © Silvia Camerotto imagen s/d The Artist Why do you subdue yourself in golds and purples?   Why do you dim yourself with folded silks?Do you not see that I can buy brocades in any draper?s shop,   And that I am choked in the twilight of all these colours.How pa...

de ganas de llorar
2011-11-15 04:02:00
** 5 Batalla de Jarama, rostro de marinero que vi al nacer o vi al ser bautizado o vi antes en un puerto que transmigra en una caja azul de cigarrillos. Misterio paralelo, qué sería de mí sin su sonrisa! Porque el misterio es más que el amor estoy solo. Oh Febreros con números que nunca vi escarlatas en fundas de gamuza, en casillas con lluvia y en halcones! Piscina sumergida, insostenible, bloque azul de castigo! Su vacío me horada. Y allá atrás, sin embargo, sólo de vez en cuando la pileta de los choferes: el sol empapelando y derritiendo (en torno al marinero) la habitación central de mi memoria; yo que esperaba a los acorazados hasta que me envolvían las estrellas! de Carta de marear, 1976 ** Un costado de rosas Oh qué alegría el pan que halló está fresco Oh qué alegría la de ella en el hotel con rosas Ya se ha olvidado del gorila Oh qué alegría que tremendo Anoche hice salir de mi casa a un gorila No hubiéramos permanecido con él en la casa a oscuras Empuñaba un cuchillo...

alguien nos encerró
2011-11-14 19:35:00
** Prendo la radio del coche Prendo la radio del coche, cierro las puertas y ventanas y me alejo. Que los ruidos se gasten solos mientras camino entre los árboles. A veces siento que alguien nos encerró con llave en este mundo. Lo mismo que hice yo, pero a lo grande. de Humane vitae mia, 1969 ** No morir en cama He decidido no morir en cama por muchas cosas importantes, porque tengo malos recuerdos de cama, por el asma en la cama y porque existe el mar, por ejemplo, el mar que tiene un cinturón de espuma de cien metros o más de ancho algunos días, uno, dos, tres, cuatro, cinco rompientes para caerse y levantarse, tan seguidas que ni hombre ni mar hallan instante de arrojar la herradura de espuma de sus hombros, celda de espuma, sello que al fin salta en pedazos. He decidido no morir en cama ni aun como mar abierto en una cama. Aunque termine el tiempo de jugar al león sobre la arena, junto a los hijos o a la hembra sobre la seca arena, he decidido no morir en cama porque no ...

nunca digas que es tuya la tiniebla
2011-11-13 05:18:00
2. **Destierro Hablábamos la lengua de los dioses, pero era también nuestro silencio igual al de las piedras. Éramos el abrazo de amor en que se unían el cielo con la tierra. No, no estábamos solos. Sabíamos el linaje de cada uno y los nombres de todos. Ay, y nos encontrábamos como las muchas ramas de la ceiba se encuentran en el tronco. No era como ahora que parecemos aventadas nubes o dispersadas hojas. Estábamos entonces cerca, apretados, juntos. No era como ahora. ** El otro ¿Por qué decir nombres de dioses, astros espumas de un océano invisible, polen de los jardines más remotos? Si nos duele la vida, si cada día llega desgarrando la entraña, si cada noche cae convulsa, asesinada. Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre al que no conocemos, pero está presente a todas horas y es la víctima y el enemigo y el amor y todo lo que nos falta para ser enteros. Nunca digas que es tuya la tiniebla, no te bebas de un sorbo la alegría. Mira a tu alrededor: hay otro, siempre ha...

y empezó la partida
2011-11-12 13:20:00
**Ajedrez Porque éramos amigos y a ratos, nos amábamos; quizá para añadir otro interés a los muchos que ya nos obligaban decidimos jugar juegos de inteligencia. Pusimos un tablero enfrente equitativo en piezas, en valores, en posibilidad de movimientos. Aprendimos las reglas, les juramos respeto y empezó la partida. Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando encarnizadamente como dar el zarpazo último que aniquile de modo inapelable y, para siempre, al otro. **Apelación al solitario Es necesario, a veces, encontrar compañía. Amigo, no es posible ni nacer ni morir sino con otro. Es bueno  que la amistad le quite al trabajo esa cara de castigo y a la alegría ese aire ilícito de robo. ¿Cómo podrías estar solo a la hora completa, en que las cosas y tú hablan y hablan, hasta el amanecer? **Desamor Me vio como se mira al través de un cristal o del aire o de nada. Y entonces supe: yo no estaba allí ni en ninguna otra parte ni había estado nunca ni estaría. Y fui como el que...

quisiera ser solo una mujer
2011-11-09 04:33:00
De espaldas Si te tiendes de espaldas se vuelve, calmándose, sólo dulzura el peso de tu seno. De pronto no hay necesidad de ocultarlo, no se puede más juzgar porque está tierno y apagado e inocente y basta de Cadenza d'inganno Las veces De los reproches que me haces (algunos no los discuto) hay uno cuando llega que hace mal como el frío sobre los dedos -cuando comentas suavemente "qué mal hicimos el amor" o peor "Esta vez el amor lo hiciste tú solo: como un muchachito". Muerde desde el fondo, seca la saliva como si expulsara todas las veces buenas. Y decir que me immporta más tu gozo que el mío; por momentos quisiera ser sólo una mujer para tocarte mejor, con más dulzura... de Cadenza d'inganno Embarcadero Los pocos que esperan, pocos por vez, pocos y siempre, que el vaporcito vuelva a la otra orilla deslizándose chato, silencioso excepto los golpes del fondo, sordos, del agua descolorida en la furiosa nevisca de diciembre y en la Salud, en San Tomà ninguno que hable, solo ...
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el vido nos traiciona
2011-11-08 04:01:00
Poemo  Me asomé a la balconay contemplé la cielapoblada por los estrellos.Sentí fría en mi caro,me froté los monosy me puse la abrigay pensé: qué ideo,qué ideo tan negro.Diosa mía, exclamé:qué oscuro es el nochoy que sólo mi almoy perdido entre las vientasy entre las fuegas,entre los rejos.El vido nos traiciona,mi cabezo se pierde,qué triste el aventurode vivir. Y estuvo a puntode tirarme a la vacía...Qué poemo.Y con lágrimas en las ojasme metí en el camo.A ver, pensé, si las sueñaso los fantasmosme centran la pensamientay olvido que la mundano es como la vemosy que todo es un farsoy que el vido es el muerto,un tragedio.Tras toda, nado.Vivir. Morir:qué mierdo. Jesús Lizano, Barcelona, 1931en  Lizania, Aventura poética, 1945-2001, Editorial Lumen, Barcelona, 2001

el malvado deseo
2011-11-08 00:19:00
Este lado de la verdad(para Llewelyn) Quizá no veas, hijo mío,a este lado de la verdad?reina de tus ojos azules?en el ciego país de la juventud,que todo está deshechobajo los cielos despreocupados,de inocencia y culpaantes de que te muevas para hacerun gesto del corazón o la cabeza,está junto y desparramado en la oscuridad sinuosacomo el polvo de los muertos. Bien y mal, dos modosde pararte frente a tu muerteen este mar corrosivo,rey de tu corazón en los días ciegos,se apagan como la respiración,entran llorando a través de ti y de míy de las almas de todos los hombresen la inocenteoscuridad, y la oscuridad culpable, y la muerte buena, y la muerte mala, y despuésen el último elementohuyen como la sangre de las estrellas, como las lágrimas del sol,como la simiente de la luna, fuegoy basura, la perorata superficialdel cielo, rey de tus seis años.Y el malvado deseo,bajo el origen de las plantasy animales y pájaros,agua y luz, la tierra y el cielo,está echado antes de que te muevas,y tod...

el derrame de las aguas
2011-11-02 04:02:00
Es extraño, Isaías. Nacer, vivir, morir Es extraña la luz De qué pueblo venimos, vos con tu vara y yo con mi pelo marrón? De qué leyes abolidas? De qué infamias? Si plantamos un árbol en el lugar equivocado y esparcimos las cenizas de nuestros muertos Si ponemos la fe en el suelo, el deseo en el suelo, la fertilidad en una foto de familia Hacia dónde arrastramos el mundo? No hables para justificar la pasión de la revuelta la carga de los pecados He aquí el fuego He aquí tu sierva ciega Es extraño, Isaías, el derrame de aguas la podredumbre del resumidero mezclada con el perfume que me puse esta mañana Silvia Camerotto, Lomas de Zamora, 1959 Inédito imagen de Mirko Barone, página web Fine art of Mirko Barone

este mundo que siguió así
2011-11-01 04:33:00
Los que se van temprano a María Teresa Andruetto Como quien deja la silla por un rato abre la puerta que ya nadie cierra y contemplamos allí de su alma el apodo así los que se van temprano nos ofenden en no sabemos qué como quien trajera el olvido de nosotros y regresara de a ratos para siempre. El apretón La decepción más honda vivir en lo distante prospera a la sombra de este sol en nuestro enojo las palabras el tiempo ya están lejos la victoria final, el cielo se despiden y siempre es pobreza la alegría... Un cuerpo es la distancia es todo el mar la estrella más alta y más inútil aun estás allí viniendo y ese apretón en el hombro fue la respuesta espontánea -o nacida, criada ya en otros años- la inmediata clausura o el comienzo en esta tarde y este mundo que siguió así llevándonos. Alejandro Schmidt, Villa María, Córdoba, 1955 en LLegado así, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2005
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todo se complica
2011-10-29 21:10:00
El porvenir que nace como un niño, desnudo ...Cuando andemos de nuevo desnudosy no tengamos vergüenzaJesucristo Desnudo nace el niño, desnudo y sin un céntimo. El porvenir es un niño desnudo. Vienen después los años, las leyes, los prejuicios, el alquiler, los primeros ministros, y todo se complica. Vienen los que se oponen a que la historia crezca, las brújulas se inquieten y se apasionen los relojes, y están los que se sientan en la piedra ("Non raggionam di lor, ma guarda e pasa"). A Moisés lo pusieron en una canasta, en la corriente, y hubo un niño apodado La Suerte de California. El porvenir estaba en ellos, desnudo y sin vergüenza. Raúl González Tuñón, Buenos Aires, 1905- 1974 en El rumbo de las islas perdidas, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires,1994 imagen Joe Sorren
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nada en mí revive
2011-10-27 06:23:00
Hotel Notre-Dame Volví al Quartier como en los tiempos de mi juventud Creo que no vale la pena porque nada en mí revive ya de mis sueños de mis desesperaciones de lo que hice a los dieciocho años Demuelen manzanas enteras cambiaron el nombre de las calles Saint-Severin es desnudado la plaza Maubert es más grande y la calle Saint-Jacques se ensancha Eso me parece mucho más hermoso nuevo y más antiguo a la vez Así es como habiéndome volado la barba y el pelo muy corto llevo un rostro de hoy y el cráneo de mi abuelo Por eso no lamento nada y llamo a los demoledores Echen por tierra mi infancia mi familia y mis hábitos Pongan una estación en su lugar o dejen un baldío que despeje mi origen Yo no soy el hijo de mi padre y sólo quiero a mi bisabuelo Me hice un nombre nuevo visible como un anuncia azul y rojo subido a un andamiaje tras el cual edifican novedades mañanas Blaise Cendrars,La Chaux-de-Fonds, Suiza, 1887 - París, 1961 de En el corazón del mundo (Fragmento encontrado) en P...
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nunca se va a una casa con las manos vacías
2011-10-24 05:02:00
***¿sirvieron las normas para la felicidad?¿sirvieron las normas contra el aburrimiento?¿crearon la ilusión de la utilidad en las inútiles?¿el sueño del trabajo en las desocupadas? nunca se va a una casa con las manos vacíasnunca se viaja sin despedirseno se deja de saludar a fin de añono se debe hacer de la noche día ¿sirvieron las tonterías cotidianaspara ser bienvenidas en fiestas a las que nunca debimos ir? ***aún en la vejezen la miseria y en el finalcomo hija única encantada de haberlo sidoseré altanera y soberbiame vestiré con los últimos centavoscon la lección de mi amiga distinguidacuando estuvo en la malauna blusa negra una pollera negranunca se darán cuenta de que es siempre la mismainvitaré con la carne que me fíe el carnicerollenaré las botellas de buenos vinos que hubo en mi casacon vino baratonunca esperen el finalsólo lo verá el espejo de mi baño Juana Bignozzi, Buenos Aires, 1937en Si alguien tiene que ser después, Editorial Adriana Hidalgo, Colección La lengua, Bu...
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que siga así
2011-10-23 05:02:00
Mission to seamen De un bodegón antiguo llegan ecos de valse trasnochado. Hay cerca un caño que gotea pausadamente divagando. Escucha al río poderoso que trae e su ala incansable la gaviota que suelta el muelle como una ocurrencia del aire. Escucha voces extraviadas de himnos y órganos en rara lengua que registra la alta pared de la Misión Para Gente de Mar. Mira la luna ahogada en el charco, huele la sombra del callado puerto -solo y perplejo, con ojos de bruma- el marinero que perdió su barco. Pequeña teoría I Un mapa es como un viaje, como un sueño pintado. Aquí los sueños hablan, discurren desde el alba a la sombra, se duermen, despiertan, nacen, mueren y son dos avenidas -el recuerdo, el olvido- sus enconados límites. El barrio es como un mapa. II A la hora en que el grillo parte, quién sabe adónde. A la hora en que rueda por el canal la luna y hay luz en la alta bohardilla del orfebre. A la hora en que arrojan los papeles inútiles, cuando la flor n...

ese relámpago de lo invisible
2011-10-22 14:37:00
La realidad y el deseo a Luis Cernuda La realidad, sí, la realidad, ese relámpago de lo invisible que revela en nosotros la soledad de Dios. Es este cielo que huye, es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte. Es esta larga mesa a la deriva donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar. A cada cual su plato para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás. Y cada dos la división del pan: el milagro al revés, la comunión tan solo en lo imposible. Y en medio del amor, entre uno y otro cuerpo la caída, algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad, al pulso del adiós debajo de la tierra. La realidad, sí, la realidad: un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo. de Veintinueve poemas James Waitt Luchamos contra grandes sombras, aferrados a mentiras sin pudor, saludando con penosa sonrisa el fin de su transparente impostura. Joseph Conrad; El negro del Narcissus. Yo, James Waitt, hijo del...

luciérnagas
2011-10-22 14:21:00
**Un amante Si pudiera atrapar la luz verde de la luciérnagapodría ocuparme de escribirte una carta. **A un marido Querido: más brillantes que las luciérnagas sobre el río Uji son tus palabras en la oscuridad. Amy Lowell, Boston 1874-1925en Poetry Foundation, de Poetry de marzo 1917versión © Silvia Camerottoimagen Luciérnagas, s/d ** A Lover If I could catch the green lantern of the fireflyI could see to write you a letter. ** To a Husband Brighter than fireflies upon the Uji RiverAre your words in the dark, Beloved.