de sibilas ypitias

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el libreto correcto
2009-05-01 22:42:00
La viera ustedcorrer desgreñadaasistir al reparto judicialbuscar su apellidode consonantes rarasentre tantos martínez,gonzález, miranda.Carátula: desalojoMary, de planta baja, la retaqué hacés vos con esa remera,subí arreglate y bajá.La prolijidad ante todo?aunque nos rajen?frente al trajede la autoridad.....El juego de las visitas¿qué nenano lo practica?Hacen su aparición las copas talladasguardadas en la oscuridaddel baiut y los platospintados de naranja y azulcomulgan con la carne y el pan.Consagrada a la mesauna se ha echadounos polvos mágicos para estar más bellaaunque discretacon un delantalito que a puntose debe retirar.Este es el ritual.Pero usted sabeen este país no hay seguridad;viene alguien y pregunta¿cómo fue que vosentraste acá?Sí, se nota mucho trabajopero ¿cómo te arreglássin gas naturaly sin ascensor?; ¿es tuyo?¿cuándo lo van a terminar?La anfitriona sabe que van a llegarlas visitas con sus preguntasy aunque tiene preparadoel libreto correctoasí, no tiene gracia jug...

es la imaginación
2009-05-01 22:25:00
avanzo en la oscuridadAvanzo en la oscuridad, cerrando la mano.Es la imaginaciónla que sabe atravesar esa estrategia del horror.Noche,fugaz palabra que volvemos a hallardonde un instante clarificadohace visible la sutileza del espírituque no sabe sino entramarlo más claro de las sombras.Y es precisamente en ese instantecuando intentamos comprender y no comprendemos,si alguien de aquí se interesa por nosotroso si es tan sólo un roce levísimo e inciertocon lo desconocido,y que aún percibimos bajo los escombros,cuando ya es de díasaliendo del horizonte brumoso.Horacio Aige, Rosario, 1959

nada más
2009-04-30 03:20:00
*Aquí, a la sombra de la muerte, es difícilPronunciar la última palabra.Sólo diré, pues,"Sin decir".Nada más.Nada más.Dokyo EtanMurió el sexto día del décimo mes de 1721, a la edad de 80 años.Dokyo, también conocido como Shoju Ronin, se negó a ingresar en grandes monasterios y vivió la mayor parte de su vida en una cabaña. Vio en el zazen, la meditación zen, la esencia del camino y trató con dureza a los creyentes que lo perseguían para que les enseñara la doctrina zen.Escribió sus últimas palabras sentado en la posición erguida del zen. Luego, dejó el pincel, murmuró para sí una vieja canción, estalló en una carcajada y murió.**Toda mi vida he enseñado el zen a la gente:Setenta y nueve años.El que no ve las cosas como sonNunca conocerá el zen.Enni Ben'enMurió el decimoséptimo día del décimo mes de 1280, a la edad de 79 años.Enni, también conocido como Shoichi Kasho, cayó enfermo a principios del verano. el decimoquiento día del décimo mes anunció a sus seguidores que estaba a punt...

homenaje
2009-04-28 22:16:00
un huésped No sos míono estás en mi vidaa mi ladono comés en mi mesani reís ni cantásni vivís para mí.Somos ajenostúy yo mismay mi casa.Sos un extrañoun huéspedque no busca no quieremás que una camaa veces.Qué puedo hacer cedértelapero yo vivo sola.escribo pienso leoEscribopiensoleotraduzco veinte páginasoigo el informativoescriboescriboleo.Dónde estásdónde estás.el ojoQué pasa ahoraqué es este prodigioeste desplome de prodigios conmoviendo la noche.Qué es esto preguntamosqué es esto y hasta dónde.El mundo cede vuelveretrocedese borra se derrumba se hundelejosdeja de ser.Qué será de nosotrosqué es esto preguntamos recelososqué es.Y sin embargosobre el sordo delirio sobre el fuegode todo lo que quema y que se quemaen lo más implacable de la nocheen lo más ciego de la noche estáplaneando sobre el colmo y la cegueraun ojo frío y despiadado y neutroque no entra en el juegoque no se engaña nuncaque se ríe.ya no Ya no seráya nono viviremos juntosno criaré a tu hijono coseré tu ropano te t...
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saber perder lo que se pierde
2009-04-28 21:33:00
**retrato terminadoEs una manera de decirquiero quedarme sin palabras,perder sin comentarios.Hasta cuándo voy a hablarde lo que ya no está.De lo que ya no estáviéndome escribir de ella.¡Y con esos ojos!También yo de noche los abroy miro el silencioen la oscuridaddonde el retrato terminasin que lo alcance a very piensoy piensoy piensoen temas como vosque no parecen tenrvencimiento,en tu deseo de llegar a casa:con la llave preparada,aferrada a la puerta del taxi,te dejabas caer en tu puertacasi con la voluntad incierta de una hoja en otoño,esa clase de vencimiento,y esos ojos más bien doradosde los que decías en las descripcionesojos verdes. Para mirarcada ocasión con buenos ojosque no me miran más,aunque los recuerde.Y ahoraquiero quedarmesin palabras. Saber perderlo que se pierde.O eso parece.Parece que las dosnos hemos quedado sin madre:yo sin vosvos sin ella,y sucesivamente,como eslabones perdidos,y encontrados por un ratocon los padres, pero ésa es otra historiaque está mejor con...

la razón de mis seguros fracasos
2009-04-25 09:43:00
**la fuerza del no hacer No hacer nada requiere fortaleza,los débiles están siempre trabajando,si el trabajo escasea lo inventan.En cambio el que no hace nada resistetodas las tentaciones que incumben al trabajo.Entonces las tentaciones desfilan ante ély es conducido al borde del barrancocomo Cristo: arrójate, tómalo todo, adórame.Y en su desierto del no hacerpersiste adusto y pobre,desarrolla la gran fuerza del quesabe cuál es su sitio y su destinoentre los hombres.No hacer nada requiere fortaleza,pero este es un don y por lo tantoa su conocimientoacceden sólo aquellos para el cual son llamadosun simple espectáculo Mi hija y yo observamos como entrenan perros.No es por interés en el asunto,es cierto que nos gustan mucho los animales,hoy estamos aquí sin más cuestiones.Apasible espectáculo:hombres y bestias,viento y un cielo gris,luz a lo lejos, en los bordes,donde quiebran las nubes.Estamos bien aquí,la tarde nos parece inmejorable,echados en el pasto sin nada que hacer,nada podría...

sin ítaca que aguarde y sin penélope
2009-04-24 05:21:00
No decía palabrasNo decía palabras,acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,porque ignoraba que el deseo es una preguntacuya respuesta no existe,una hoja cuya rama no existe,un mundo cuyo cielo no existe.La angustia se abre paso entre los huesos,remonta por las venashasta abrirse en la piel,surtidores de sueñohechos carne en interrogación vuelta a las nubes.Un roce al paso,una mirada fugaz entre las sombras,bastan para que el cuerpo se abra en dos,ávido de recibir en sí mismootro cuerpo que sueñe;mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.Auque sólo sea una esperanzaporque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.Los placeres prohibidos , 1931Donde habite el olvidoDonde habite el olvido,En los vastos jardines sin aurora;Donde yo solo seaMemoria de una piedra sepultada entre ortigasSobre la cual el viento escapa a sus insomnios.Donde mi nombre dejeAl cuerpo que designa en brazos de los siglos,Donde el deseo no exista.En esa ...

quién te liberará de tus propias cadenas
2009-04-21 04:19:00
**El hilo de la vidaIEl indiferente silencio de la tierra,el indiferente sonido del mar,ambos transmiten un mensaje de un único sentido para mí: ?Distantes, distantes, nos mantenemos distantes, entonces permanecetambién tú distante, amarrado al lazo perfectode la soledad interior; nosotros no te atamos;pero ¿quién te liberará de tus propias cadenas?¿Qué corazón tocará el tuyo? ¿Qué mano??Y a veces soy soberbio y otras dócil,y a veces recuerdo los días pasadoscuando la camaradería no parecía tan difícil de encontrary el mundo entero parecía menos frío,y al pie el arcoiris se tendía en oro puro,y la esperanza era fuerte y la vida misma no era débil.II Así estoy en mi propia prisión. Todoa mi alrededor es libre y soleado y tranquilo:y si está oscurecido, bajo la sombra de los árbolesque el sol besa, allí donde cantan alegres los pájarosy donde los vientos murmuran de variadas manerasdonde encontramos abejas, con miel para las abejas;donde los sonidos son música y los silenciosson músic...

contesta. te escucho.
2009-04-19 15:42:00
**los motivos del loboEl varón que tiene corazón de lis,alma de querube, lengua celestial,el mínimo y dulce Francisco de Asís,está con un rudo y torvo animal,bestia temerosa, de sangre y de robo,las fauces de furia, los ojos de mal:el lobo de Gubbia, el terrible lobo,rabioso, ha asolado los alrededores;cruel ha deshecho todos los rebaños;devoró corderos, devoró pastores,y son incontables sus muertes y daños.Fuertes cazadores armados de hierrosfueron destrozados. Los duros colmillosdieron cuenta de los más bravos perros,como de cabritos y de corderillos.Francisco salió:al lobo buscóen su madriguera.Cerca de la cueva encontró a la fieraenorme, que al verle se lanzó ferozcontra él. Francisco, con su dulce voz,alzando la mano,al lobo furioso dijo: ¡Paz, hermanolobo! El animalcontempló al varón de tosco sayal;dejó su aire arisco,cerró las abiertas fauces agresivas,y dijo: ¡Está bien, hermano Francisco!¡Cómo! ?exclamó el santo?¿Es ley que tú vivasde horror y de muerte?¿La sangre que viert...

la última cena
2009-04-18 14:54:00
**acaso no sabías que los hechos se resuelven de otro modo?la hipótesis del vino blancola del tinto y el blame me notpor el hambre que sufro o que sufrís antes del postre discutimos en voz baja sobre si debimos comer con o sin saly la cena se reduce a una multitud de vasosrestos de loza y una silla donde se mece la apología del delitoen la puerta del paraísola noche es una venida en perplejidady las servilletas no son másque un rodeo para secarse la sed**magritte
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yo hablaría, inventaría palabras-sollozos...
2009-04-18 10:55:00
el gran día de los muertosLa noche, el terror,a cien pasos bajo tierra,las bóvedas sin esperanza,el miedo en la médula y lo negro en el ojo?el llamado de la estrella muere en el brocal del pozo?y esas manos, tu blanca desesperaciónen la bruma glacial del fondo de la vida todaen la blanca desesperación de esas manos que un díaserán las mías, tanto las habré amado.No te escapes, me dice la luz,la aquí estalla por todas partes, pero levesobre el espesor ciego que ella encierray vana; claridad inútil pero que perfora la piely me dice: no saldrás,pero marcha solo lacerado por mi látigo fantasma,he ahí la profundidad del terror,he ahí el palacio sin puertas,sótano bajo sótano, he ahí el país sin noche.El aire se encuentra poblado de notas falsasque hacen chirriar los huesos, he aquí el país sin silencio,y de nuevo sótano bajo sótano en el país sin reposo,no es un país, soy yo mismoencerrado en mi bolsacon el miedo, con la hidra y con el dragón;y tú, demonio, aquí está tu cabeza de verruga...

éste es el primer paso
2009-04-18 10:51:00
antoni tàpies*Tàpies: He recibido tu carta. Muy,muy agradecido por las postales de Miró.Ahora ya no me falta ninguna. Creo firmementeen la sinceridad de tu carta y estoymuy contento de tu paso. Por fin te has dado cuentade hasta qué punto va llena de veneno la serpienteque aún colea. Tàpies: no aplastarán la tierralos déspotas. Debemos cambiar -me haescrito Cabral-, debemos tener la certezade que hay que cambiar. Éste es el primer paso.Veo que tú, sin embargo, has alcanzado la palancadel arroyo. Has hecho de un árbolotro árbol. Los árbolesse enlazan unos a los otros.Que nada de eso se convierta en letramuerta, fosforescencia de espíritu libresco.Sí, Tàpies, aquí abajo todavíael silencio comanda. La flory nata del buen vivir se ha vueltoun montón de oscuridad cercada con cañas.Dau al Set continúa siendo la oscura revistillarepresentativa tan sólo de nuestras minucias.Ponç, Puig y yo no queremos respirar másen estas estrecheces y, ante las respuestassecas del director, hemos dejado de...
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a mi lado ella no hablaba
2009-04-18 10:47:00
*IIAntes de dormir fumé el último cigarrillo.A mi lado ella no hablaba,establecía el límite precisoque ocupaba en la cama.No advertía sus ojos empañadosaunque más verdaderos.Movía el tablero y las piezas se ajustabana una geometría perfecta de torres inclinadas.Así supe que la realidad no es lo que vemossino el desierto en el que me muevodonde raramente llego a tomar aguay cuando lo hago me gusta su saborpero estoy solosin la mujer del velo que me completaríaacaso, ¿dónde?, por ahí en las briznas de un Chopinque es un estudio exclusivamente mental.Sin embargo, camino en el desiertopisando a fondo la materia.En ese humo aspirado con fruiciónveo las líneas del deseo tendidascomo si esa acción tan prosaicafuera la única posible en una obradonde sólo hay dos siluetasformadas por las luces de la escena.de Ruido de fondo, 'Ruido de fondo', Trópico Sur, volumen I, 2001.el aguaLa fiesta del agua abre su cuchilla de filosy penetra en la aurora. La aurora como el agua restaura el ocaso.¿Có...
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han tratado de disuadirme
2009-04-18 10:41:00
Parques y jardinesComo aquellas ciruelas tan orientales, en un farolse balancea el ahorcado. Nadiepuede olvidarlocomo nadie olvida el sabor de los frutos exóticos.Se desconocen los hechosque liquidaron su tal vez limitada sabiduría, perotodos comparten una certidumbre grotesca:al sacar la lengua no tuvo tiempo de sonreír.Un momento antes pudo hacerlo; estabaentre amigos, lejosde preocupaciones, y tenía entre sus cartas un envido real.Sabemos qué consecuencias afrontanlos afortunados en el juego,pero da lástima que con esas barajashaya tenido este desgraciado fin.Quienes representan al orden, no juegan.Es eficiente la Policía Federal; susoficiales están bien educados, estudiandiversas tomas, saltan,aprenden algunas técnica de la astucia y del contragolpe.Es un cuerpo eficiente, pero inoportuno.Llegó después que el pobre ahorcado sacara la lengua.Tarde llegó.Tarde has piado.Una pareja alcanzó a verlo con vida; sucuerpo temblaba,como en la pubertad se estremecía, yla pareja huyó: ellah...

cuál es el reino del poeta
2009-04-14 20:03:00
permanenciaEl cielo es curvo y cierto de humedadcielo de confesiones incumplidas.Es en vano llenar de gestos nuevos los huecos de la tarde, adorar cada día un reflejo distinto, andarcazando vida muy lejos de la orilla del corazón.El amor envejecey es tu vos que precipita el desasosiego del atardecer.Esto eres tú todavía, todavía tu intento insostenible,todavía tu rostro, la gran dulzura desesperada.Mi soledad saqueda por amigos sonrientes, ahoga pormomentos su eterno descubrir.Y de mí triunfa siempre la nostalgia, esa ardienteinsegura.En el colmo del tiempo volveré a dedicarme a tu mirada.El amor rozará muchas veces el borde de mi noche.No te destruirá.de De los opuestos, 1966.se revela y alumbraQuisimos que el amor dijera el porvenir, el oculto mecanismo del tiempo, el ruido de la vida.Le supimos la voz, su propia música oscura en las ventanas. Y no ha quedado nada, ni un leve resplandor desdeñandosu forma por las cosas del mundo.Sin embargo, en la rosa tantas veces mirada se ha en...

las cosas eternas
2009-04-12 06:58:00
Babilonia El crepúsculo azul andaba entre las calles: en mi mente mi amor era alado; dejó atrás el hoy y el ayer y tres veces mil años. El hoy era pasado y estaba muerto, pues del hoy mis pies habían huidoa través de tres mil años, para andar los caminos de la antigua Babilonia.En la cúspide del templo y el techo del palacio el fulgente oro disgregaba los rayosde un rojo atardecer que estaba muerto y perdido más allá de un millón de días.La torre del cielo se torna un azul profundo, y ahora comienza un destello de estrellas; el misterio y grandeza, la múltiple belleza y los pecadosregresan a mí. Camino bajo la sombría multitud de torres;en la penumbra los chorros de la fuente entre la pálida bruma sobre los lirios.Me arrullan las aguas y el perfume de los jardines, y escuchovoces familiares, y la voz que amo me susurra al oído.Tan real como en un sueño es todo esto; y luego una mano se apoya en la mía:y retrocede el oleaje del tiempo fantasma; y la joven doncella babilónica,una g...

a la verdad, parece
2009-04-11 06:18:00
? ????? ?? ??????? ???? ???????????? ????????? ?????? ??? ??? ?????? ??????? ???????? ?????.Ilíada, XXIV, vv. 522-524Auh mazo, yuhcan,mazo nellivi,in yuh tlamani in tlaltipac,¿cuix ic caco?¿cuix ic nemauhtilo?,¿cuix ic chocatinemoa?Códice Florentino, Lib. VI, cap. XVIII, fol. 75r. INadie sale. Pareceque cuando llueve en México, lo únicoposible es encerrarsedesajustadamente en guerra mínima,a pensar los ochenta minutos de la horaen que es hora de lágrimas.En que es el tiempo de ponerse,encenizado de colillas fúnebres,a velar con cerillosalgún recuerdo ya cadáver;tiempo de aclimatarse al ejerciciode perder las mañanaspor no saber qué hacerse por las tardes.Y tampoco es el caso de olvidarsede que la vida está, de que los perroscomo gente se anublan en las calles,y cornudos cabestrosllevan a su merced tan buenos toros.No es cosa de olvidarsede la muela incendiada, o del diamanteengarzado al talón por el camino,o del aburrimiento.A la verdad, parece.Pero sin olvidar, pero acordándose,per...

nada se sabe hasta mañana
2009-04-09 20:01:00
Lamentablemente los poemas nunca (o casi) son lo que unoquiso decir, lo que uno quiere decir, lo que uno querrádecir (o saber). La decisiónNo me lo preguntés.Si usted no tiene nada que hacer no lo haga aquí.¿Usted o yo?¿Yo o vos?Las ganas no se dan así nomás.No se dan árboles de ganascomo el árbol que da las manzanasni como los peces del árbol inmenso del mar.¿Vieron?¿Viste?Vestido de punta en blanco,listo para tomar el barco,listo para el olvido,mustio como la última gota de vinoque crece como las semillas(eso es lo que vos te creés).Pero creer no es crear...La gota de vino se muere por la sal del desierto.Una hamaca liviana, con vista al río,el río que crece,que crea orillas para ser río...(¿pero él lo sabe?).El cigarrillo medita por uno,naturalmente con humo,vive sus horas de humo,vive acostado,junto al río.No hay desplantescuando aquí me plantoen medio de bolsas de humo.La mar de caricias me resbala...pero escucho el río.!Sí! el río que me enseñó las caricias.El río vacila(aquí ...
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la muerte no es nada (dryden)
2009-04-07 05:04:00
*Mira al frente. ¿Qué hay?Si lo ves tal cual esnunca errarás. Bassui TokushoMurió el vigésimo día del segundo mes de 1387, a la edad de 61 años.Antes de morir, Bassui se dirigió a la multitud que se había congregado y pronunció el poema transcripto. Lo repitió en voz alta y expiró.*Me he pasado la vida afilando la espada.Y ahora, cuando me enfrento a la muerte,La desvaino, y he aquíQue la hoja está rota¡Ay!Dairin SotoMurió el vigésimo séptimo día del primer mes de 1568, a la edad de 89 años. *Todas las doctrinas, rotas;Las enseñanzas del zen, deshechadas:Ochenta y un años.El cielo se resquebraja y desploma,La tierra se abre:En el corazón del fuegoSe esconde la primavera.GiunMurió el decimosegundo día del décimo mes de 1333, a la edad de 81 años. *Al venir, todo está claro, no hay duda.Al ir, todo está claro, sin duda.¿Qué es, pues, todo?HosshinSiglo XIIIUna semana antes de morir, Hosshin declaró: 'Moriré dentro de siete días'. Nadie le hizo caso, pero siete días después Hosshin pr...
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los laberintos que crea el tiempo
2009-04-06 08:51:00
poema de la siguiriya a Carlos Morla Vicuña paisajeEl campode olivosse abre y se cierracomo un abanico.Sobre el olivarhay un cielo hundidoy una lluvia oscurade luceros fríos.Tiembla junco y penumbraa la orilla del río.Se riza el aire gris.Los olivos,están cargadosde gritos.Una bandadade pájaros cautivos,que mueven sus larguísimascolas en lo sombrío.la guitarraEmpieza el llantode la guitarra.Se rompen las copasde la madrugada.Empieza el llantode la guitarra.Es inútil callarla.Es imposiblecallarla.Llora monótonacomo llora el agua,como llora el vientosobre la nevada.Es imposiblecallarla.Llora por cosaslejanas.Arena del Sur calienteque pide camelias blancas.Llora flecha sin blanco,la tarde sin mañana,y el primer pájaro muertosobre la rama.¡Oh, guitarra!Corazón malheridopor cinco espadas.el gritoLa elipse de un grito,va de montea monte.Desde los olivos,será un arco iris negrosobre la noche azul.¡Ay!Como un arco de viola,el grito ha hecho vibrarlargas cuerdas del viento.¡Ay!(Las gentes de...
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estación XII
2009-04-02 02:27:00
rembrandt, Leiden 1606 - Amsterdam 1669 delvaux, Antheit 1897- Veurne 1994dalí, Figueras 1904-1989bacon, Dublín 1909 - Madrid 1992 1933 1962 saura, Huesca 1930- Cuenca 1998

la nostalgia es un cuarto donde habita el insomnio
2009-04-01 05:22:00
"El puchero misterioso"(Curioso fondín que funcionaba en el despacho de bebidas del almacén de Cangallo y Talcahuano, hoy desaparecido)Los amigos estaban allí; la noche, el humo―su pequeño país de ansias y sueños vagos―.Los poemas ya escritos y los que se agitabandetrás de la vigilia; los últimos cocheros;Pelito Verde, el Sábalo, canillitas; bohemiossin melena; el buracoen la pared ―un desvaído mapa―desde donde salía el plato fuertey el vino del invierno.(Y después un tranvía cayó al Riachuelo...En el saco de pana, el obrerito,llevaba un sandwich de carne fiambrey una figura de calcomanía).Y después entubaron el Arroyo,voltearon edificios, y al Gobierno.Desde entonces fue triste el Carnavaly empezaron a caer las insigniasde las vetustas tiendas,la milonga, la luna, Frank Brown, los buhoneros. Todo se ha ido ya, los verdes años,el almacén, la ochava, la fregona,el Ainenti, la guerrilla literaria,el caricaturista de café, la yiranta,las "Camas desde un peso"...
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la condición necesaria
2009-03-30 17:18:00
historia del arteMordimos sobre cuanto existehasta escarnecerlo,hasta la desvergüenza,una provocación a lo desconocido,un esfuerzoa menudo sucio y mezquino,casi nunca optimista, jamás alegre,una justificación,la necesidad de obrar, de idiomasdonde salvarnos, perpetuarnos,mientras por debajo,vigentes aún en la confusa tierra,rondaban los gestos,el férreo cayadode aquellos ancianos de Colono,coro de los que lamentaronel supremo mal de haber nacido.Y eso era crear, supuestamenteamparados en algo divino,con almas y demonios rodéandonosde sueños,visiones,posibilidades,y con la soberbia de revelar y disecarlo temporal y lo absoluto que breganen la intimidad del color,en las formasde la planta, el animal, la piedra.¿Y qué dejamos,cuál será la posteridadde tan diestras manosy cavilaciones?¿Dogmáticamente,y según la clásica normade equilibrar muertos y elegidos,anticipamosque quienes nos tomaron en cuentavolverán a oír, por sorpresa,nuestras voces de furia y desazóncontra los dolorosos, esté...

sabiduría esencial
2009-03-27 04:33:00
El Buda enseñó las Cuatro Nobles Verdades que son: existe el sufrimiento; hay una causa para el sufrimiento; el sufrimiento puede cesar; existe un camino que conduce al cese del sufrimiento. para una persona que desconoce el camino del Zen, las montañas son montañas y los ríos son ríos; después de un primer vislumbre de la verdad del Zen, las montañas ya no son montañas y los ríos ya no son ríos; después de la iluminación, las montañas vuelven a ser montañas y los ríos vuelven a ser ríos. el Tao que puede ser expresado con palabras no es el eterno Tao; el nombre que puede ser caracterizado no es el nombre inmutable.si no puedes encontrar la verda en el lugar donde estás, ¿dónde más esperas encontrarla?el engaño fundamental de la humanidad es suponer que yo estoy aquí y tú estás allí afuera.Zen es la desimbolización del mundo.un monje le preguntó al maestro Haryo: '¿qué es el camino?'Haryo dijo: 'Un hombre con los ojos abiertos cayendo en un pozo'.al caminar, simplemente camina. ...

barranca de bocas
2009-03-24 14:07:00
***Recitaslo que me ayuda a desoír. Encanecidamenteyerra el sable al que no prestamosguerra alguna, asílo exige la flautasoplada a través en la mudez de lo imaginado, así lo mana la nocheque uno anudó a los mástiles de lo justo.Mira más arriba:para ti los nortes de la imagen, para míel cambio de marchapara los dos el aliento vacante.¡Tanto sabes,tanto sabes en el mismo lugar a medianochede todos los lechos, tanto enseñas sin la lámpara!hasta que unouno ajeno sobre el pedernal de las respuestasllora un frutoa este lado y otro del vivir. ***Quizá, ni un horizonte por vencerte alces ahora con el ojobirlado al ciego. Quizáante él, hecho de nuncael día se sepa unapalabra. ¿Comprendes?aún , sobre fondo de estrellanos ase lo oscuro por los cuatronortes de verdades. Yooculto en tipara que también un hoy nos descubrajunto a la primer amígdalaestibadora de silencio.***Lo habíamos aprendido, sin oír nada más, entregarrados, como si la palabra de todos hiciese la Palabra, estrella y sentido y e...

cada hombre mata lo que ama
2009-03-22 05:13:00
balada de la cárcel de readingEn memoria de C. T. W., antiguo soldado de la Guardia Real de Caballería,muerto en la cárcel de Reading, Berkshire, el 7 de julio de 1896.INo vestía una chaqueta rojaporque rojos son la sangre y el vino,y había sangre y vino en sus manoscuando lo encontraron junto al cadáverde la pobre muerta a quien amabay a quien mató en el lecho.Caminaba entre los Jueces,vestía un raído traje grisy una gorra de crickety su andar era leve y alegre;sin embargo, nunca vi a nadie mirarcon tanta tristeza el día.Jamás vi a un hombre mirarcon ojos tan tristesel pequeño toldo azulque los presos llamamos cielo,y a cada nube que pasacomo velas de plata.Yo caminaba junto a las otras almas,en otra dimensión,y me preguntaba si el hombrehabía cometido un grancrimen o una insignificancia,cuando una voz me susurró al oído«ese hombre va a mecerse».¡Cristo! Los muros de la prisiónde pronto parecieron tambalearsey el cielo sobre mi cabeza se convirtióen un casco de acero candente;Y aun...
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si las piedras bailaran
2009-03-17 15:19:00
Canción TerceraSi la voz de Orfeo tuviese el poder de transmitir el sonido del amorA los insensibles árboles a través de sus poros y lograr así su movimiento:Si las piedras bailaran en armonía, bajo la cadencia tonal de la lira de Anfión,* hasta levantar las paredes de Tebas:Causarían, al menos, un noble efecto:Oh piedras, oh árboles, aprended a escuchar; Stella canta.Si el amor endulzara a un niño pastor,Y lograse que el dragón**, reacio a los exquisitos manjares del amor, lo probara:Si un águila feroz gozase con una doncella Griega,Y sus ojos fueran la luz, y su muerte la noche infinita:Y de la tierra naciera el amor, para alcanzar la perfección del cielo:Oh bestias, oh pájaros; mirad al Amor. Ved como irradia en Stella.Los pájaros, bestias, piedras y árboles perciben esto, y sintiéndolo, aman;Y si ni árboles, ni piedras son conmovidos por estas pruebas,Y ni bestias ni pájaros se aproximan a su bendita mirada,Sabed entonces que un amor pequeño es lábil, y un gran Amor nos descon...

la soledad es mi religión*
2009-03-15 06:31:00
Solo Desde de mi niñez, no he sidocomo el resto, no he vistolo que los demás veían, no pude extraermis pasiones del mismo manantial.Ni de la misma fuente obtuvemi pena; no pude despertarmi corazón a la alegría en igual tono;y todo lo que amé, lo amé solo.Entonces ?en mi niñez? en el amanecerde una tempestuosa vida, brotódesde la profundidad misma del bien y del malel misterio que aún me ata:desde el torrente o la fuente,desde el rojo peñasco de la montaña,desde el sol que giraba a mi alrededoren su otoño dorado,desde el rayo en el cielomientras pasaba volando a mi lado,desde el trueno y la tormenta,y la nube que tomó la forma(cuando el resto del cielo era azul)de un demonio ante mi mirada.versión © silvia camerottoAloneFrom childhood's hour I have not beenAs others were; I have not seenAs others saw; I could not bringMy passions from a common spring.From the same source I have not takenMy sorrow; I could not awakenMy heart to joy at the same tone;And all I loved, I loved alone.Then...
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poetas
2009-03-09 01:54:00
***Alfonsina StorniSala Capriasca, Suiza, 1892 ?Mar del Plata, Argentina, 1938)Contra vozEntierra la plumaantes de atarte los puñoscomo una llamael dolor de servira cosas estultas.Por su punta,como por los canalesque desagotan el río,tu agua se desparramay muere en el llano.La palabra arrastra limos,pule piedras,y corta selvas imaginarias.Piden los hombrestu lengua,tu cuerpo,tu vida:Tírate a la hoguera,florece en la bocade un cañón.Una punta de cielorozarála casa humana.Alejandra PizarnikBuenos Aires, 1936-1972Fragmentos para dominar el silencioI. Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.II. Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el te...

second language
2009-03-04 07:17:00
to gabaacontemporary is not applauseneither revealing nor an objectbut a realm of intimacywhere to cling and crawllike writing in a second languageshould you ask whyboth of us know there?s a place for reunionthe central input of our previous formswithout the losslike writing poetry or translatingin the middle of the nightcontemporary is just the nutshell of living standardsbased on the company we keepphysical miniatureseach day at endeach morn with or without easeappealing to the consequent liveswe never gave uparchaisms may well be pardoned.
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