de sibilas ypitias

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el enamorado
2009-03-01 14:43:00
*leonora carrington«Llamé, llamé a la puerta que encerraba un terrible silencio. "Agnes está muy fatigada, Agnes está muy fatigada", gritaba yo lo más fuerte qe podía. Finalmente una vieja cabeza se asomó por la ventana y dijo: "No sé nada. Aquí el patrón es el zorro. Déjeme dormir: usted me fastidia". Agnes se puso a llorar. No quedaba otro remedio: tenía que dirigirme al zorro."¿Tiene usted camas?" le pregunté varias veces. No respondió nada: no sabía hablar. Y de nuevo la cabeza, más vieja que antes, que desciende suavemente desde la ventana, atada a un cordoncito: "Diríjase a los lobos; yo no soy el patrón aquí. Déjeme dormir, por favor". Acabé por comprender que esa cabeza estaba loca y que no tenía sentido continuar. Agnes seguía llorando. Di varias vueltas alrededor de la casa y al fin pude abrir una ventana por la que entramos. Nos encontramos entonces en una cocina alta; sobre un gran horno enrojecido por el fuego había unas legumbres que se cocían solas y saltaban por sí m...

el cuaderno de deberes mensuales
2009-02-27 04:57:00
?Lo que me gusta de usted ?me ha dicho mirándome lentamente?, lo que me gusta de usted, sin que sepa por qué, son mis recuerdos... Al extremo de todas las calles, en la desierta plaza, la veía surgir, enorme e insensible. Esas calles eran estrechas y sucias, como los callejones que rodean las iglesias de pueblo. Había, aquí y allá, la muestra de un prostíbulo, un farol encarnado... Meaulnes sentía írsele el dolor, en aquel barrio asqueroso, vicioso, guarecido, como en tiempos antiguos, bajo los arbotantes de la catedral. Experimentaba un temor de labriego, una repulsión por aquella iglesia cuidadana, en cuyos escondrijos se hallan esculpidos todos los vicios, una iglesia que se levanta entre los barrios bajos y que no cuenta con remedios para las más puras cuitas del amor. de El gran Meaulnes,"Capítulo XVI: El Secreto (fin)", Alain Fournier, Libros del mirasol, Buenos Aires, 1965.

el tesoro de la juventud
2009-02-25 04:57:00
en su casa no había grandes libros. tampoco muchos libros. esta tarde, de visita, preguntó a su madre si aún quedaban restos en la pequeña biblioteca de su cuarto. subió a buscarlos y, en uno de ellos, encontró un papelito señalando la página 197 del tomo 2 de el tesoro de la juventud: "diferentes combinaciones de la métrica. cosas que debemos saber de la poesía".en la página siguiente leyó un romance clásico de lope de vega.A mis soledades voyde mis soledades vengoporque para andar conmigome bastan mis pensamientos.No sé qué tiene la aldeadonde vivo y donde muero,que con venir de mi mismono puede venir más lejos.Ni estoy bien ni mal conmigo;mas dice mi entendimientoque un hombre que todo es almaestá cautivo en su cuerpo...cada verso estaba prolijamente marcado con lápiz separando las sílabas, el recuento final de todas ellas con letra redonda de cuando era chiquita.después de todos estos años, más vivos que nunca, los restos permanecen.*el tesoro de la juventud, tomo II, W.M. Jack...
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métrica
2009-02-25 04:34:00
la razón verificabledespués de un disgustoresulta rudimentariaes convenientetener un par de zapatos y una manolevantar los zapatoscon los cordones cayendo hacia la manoesperar el roce o el contactoel pulso vital que destruyóminutos antesun bribón habilidosoni la métrica inglesapodría resistir la comparación.

debris en el océano
2009-02-23 14:33:00
Dirge *e.e. cummingsflotsam y jetsamson señores poetasmeando los despojosnuestras solteronas y educandas)rigurosamente británicosellos exploran los inhumanitarios fetichesel hombre no es mujerviva el mileniotres hurras a las clases obrerasentrega todo a cualquierindeseable tu vecino(cuello y senectudson las cargas de los caballerosy aún su rectitudpermanece oculta bajo el histrionismo de lloyd.versión© silvia camerottodirgee. e. cummingsflotsam and jetsam **are gentlemen poedsurseappeal netsamour spinsters and coeds)thoroughly bretishthey scout the inhumanitarian fetishthat man isn't wumanvive the millennium three cheers for laborgive all things to ennione bugger thy nabor(neck and senecktie ***are gentlemen ppoydseven whose recktieare covered by lloyd's****.Nota al pie:Según Ezra Pound, ningún poeta logró lo que e.e. cummings al traducir Catulo al inglés. Aún cuando la técnica evolucionó a partir de T.S. Eliot, fue cummings quien logró transmitir la ferocidad de los intraducibles...
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había una vez...
2009-02-14 04:07:00
Había una vez un niñoKatherine MansfieldHabía una vez un niño. Vino a jugar en mi jardín; Era muy pálido y callado. Sólo cuando sonreía sabía todo sobre él, sabía qué guardaba en sus bolsillos, y sabía cómo se sentían sus manos en mis manos.Y los más íntimos tonos de su voz. Lo guié por cada camino secreto, mostrándole el escondite de mis tesoros. Lo dejé jugar con ellos, con cada uno, puse mis melodiosos pensamientos en una pequeña jaula de platay se los entregué para que los guardara... Estaba muy oscuro en el jardín pero nunca lo suficientemente oscuro para nosotros. Caminábamos en puntillas entre las sombras más profundas; nos bañábamos en los charcos a la sombra de los árboles, fingiendo que estábamos bajo el mar. Una vez ? cerca del límite del jardín ?; escuchamos pasos provenientes de la carretera del Mundo; ¡O cuánto nos asustamos! Le susurré: "¿Caminaste alguna vez por ese camino?" Él asintió, y nos sacudimos las lágrimas de nuestros ojos.... Había una vez un niño. Él vino...

cotidiana reloaded
2009-02-12 22:53:00
esta tarde, un amigo me recordó a peter skellern, sugiriendo que escuchara she's a lady. y justito, en la columna de la derecha de youtube, apareció gilbert...entonces... no pude resistirme, aunque algún otro querido amigo criticará, no sin poca gracia, mi 'dudoso' gusto musical diciendo: no insistas.

poemas salvajes
2009-02-11 03:11:00
Maitines y alabanzasmarie ponsotEmocionada como un chico sofisticado frente a su primerapasión intelectual, consciente y plenamente librehabiendo perdido el título de libertad absoluta;lúcida, por una vez, como siempre lo estaré;Es de día y aún temblando, todavía segura, miráno es un llamado mágico ni fe en la satisfacción del sexolo que me hace tu mujer; imprime nuestros librese independientes deseos de una vez; colocami opción anterior en una cúspide deslumbrantey en la nada, cancela, paga, todas las deudas.Inquieta, incauta, quiero hablar la violencia,decir poemas salvajes, silencio, quedate quieta, rezá por la graciasujeta para siempre; y luego, descansá en el densooscuro abrazo, dormida entre la tierra y el cielo.versión © silvia camerottomatins and laudsExcited as a sophisticated boy at his firstPassion of intellect, aware and fully freeHaving lost title to full liberty; struckAware, for once, as I would always be;It day and I still shaken, still sure, seeIt is not ring-magic ...

en busca de una tradición metropolitana
2009-02-10 03:05:00
El mundo es un hermoso lugarLawrence FerlinghettiEl mundo es un hermoso lugarpara nacersi no te importa que la felicidadno siempre seatan divertidasi no te importa un toque del infiernocada tantojusto cuando todo está bienporque incluso en el cielono cantantodo el tiempoEl mundo es un hermoso lugarpara nacersi no te importa que algunas personas muerantodo el tiempoo quizás sólo mueran de hambreparte del tiempoque no es ni la mitad de malosi no te toca a vos¡Oh! el mundo es un lugar hermosopara nacersi no te importan demasiadoalgunas mentes anquilosadasen los altos cargoso una bomba o doscada tantosobre tu cara altivao cualquier otra canalladaen la medida en que nuestra Marca sociales víctimacon sus hombres distinguidosy sus hombres extintosy sus curasy sus guardiasy sus diversas segregacionesy las investigaciones del Congresoy otras constipacionesde las que nuestra estúpida carnees herederaSí, el mundo es el mejor lugar de todospor un montón de motivos comohacer el tontohacer el ena...
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juventud divino tesoro
2009-02-09 06:26:00
Tengo 25 gregory corso Con un amor de locos por ShelleyChatterton Rimbaudy la indispensable verborragia de mi juventud que ha pasado de oreja a oreja: ¡ODIO A LOS POETAS VIEJOS!Especialmente a los viejos poetas que se retractanque consultan a otros viejos poetasque hablan de su juventud en susurros,diciendo: ? Hice aquello entonces pero entonces era entonces eso fue entonces ?Oh yo querría callar a los viejosdecirles: ? Soy su amigo lo que ustedes fueron alguna vez, a través míovolverán a serlo ?Luego a la noche en la intimidad de sus hogaresarrancaría sus lenguas exculpatorias y robaría sus poemas.I AM 25With a love a madness for ShelleyChatterton Rimbaudand the needy-yap of my youth has gone from ear to ear: I HATE OLD POETMEN!Especially old poetmen who retractwho consult other old poetmenwho speak their youth in whispers,saying: ?I did those then bu...
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mercaderes
2009-02-07 23:20:00
Título 7De los mercaderes y de las ferias y de los mercados en que se compran y venden las mercadurías, y del diezmo y del portazgo que han de dar por razón de ellasMercaderes son aquellos hombres que señaladamente más usan entre sí vender y comprar y cambiar una cosa por otra, porque las riquezas y las ganancias que hacen comprando y vendiendo las allegan, y señaladamente en las ferias y en los mercados más a menudo que en los otros lugares [?].Ley 2Cómo los mercaderes no deben poner cotos entre sí sobre las cosas que vendieren.Cotos [tasas] y posturas [convenios] ponen los mercaderes entre sí haciendo juras [conciertos jurados] y cofradías [gremios] juntamente para que se ayuden unos a otros, poniendo precio cierto por cuánto darán la vara de cada paño, y por cuánto darán otrosí el peso y la medida de cada una de las otras cosas, y no menos. Otrosí los menestrales ponen coto entre sí por cuánto precio den cada una de las cosas que hacen en sus menesteres; otrosí hacen postura que ...

hoguera de vanidades
2009-02-05 04:27:00
Luis de GóngoraA. ¿Qué lleva al señor Esgueva?B. Yo os diré lo que lleva.Lleva este río crecido,y llevará cada día,las cosas que por la víade la cámara han salido,y cuanto se ha proveídosegún las leyes de Digestopor jüeces que, antes desto,lo recibieron a prueba.A. ¿Qué lleva al señor Esgueva?B. Yo os diré lo que lleva.Lleva el cristal que le envíauna dama y otra dama,digo el cristal que derramala fuente de mediodía,y lo que da la otra vía,sea pebete o sea topacio,que al fin damas de Palacioson ángeles de Eva.A. ¿Qué lleva al señor Esgueva?B. Yo os diré lo que lleva.Lleva lágrimas cansadasde cansados amadores,que, de puro servidores,son de tres ojos lloradas;de aquel, digo, acrecentadasque una nube le da enojo,porque no has nube deste ojoque no truene y que no llueva.A. ¿Qué lleva al señor Esgueva?B. Yo os diré lo que lleva.Lleva pescado de mar,aunque no muy de provecho,que, salido del estrecho,va a Pisuerga a desovar;si antes era calamaro si antes era salmón,se convierta en camarón...

es cierto porque es imposible*
2009-02-04 02:19:00
*José Lezama Lima la muerte de narciso (499-510) / Ovidioultima vox solitam fuit haec spectantis in undam:'heu frustra dilecte puer!' totidemque remisitverba locus, dictoque vale 'vale' inquit et Echo.ille caput viridi fessum submisit in herba,lumina mors clausit domini mirantia formam:tum quoque se, postquam est inferna sede receptus,in Stygia spectabat aqua. planxere sororesnaides et sectos fratri posuere capillos,planxerunt dryades; plangentibus adsonat Echo.iamque rogum quassasque faces feretrumque parabant:nusquam corpus erat; croceum pro corpore floreminveniunt foliis medium cingentibus albis.Publius Ovidius Naso, Sulmona 43 A.c, Tomis 17 D.c Fuente: Ovidio, Colección de textos clásicos latinos, Editorial Bosch, Barcelona, 1966reposariolaudatoria a narciso (1914-1916) / Leopoldo Lugones Tomaré de ti ejemplo en firmeza y constanciaDe corazón, mis manos lavaré en tu fragancia,Para oficiar, el rito que alumbra la amatistaCon su ojo minervino, sobre un alzar ipsuista.Diré cómo...

ubiestesia
2009-02-02 04:56:00
teoría sobre la poesíaParís, 5 de Mayo de 1891Sí, mi querido poeta, es necesario, para concebir la literatura, y que ella tenga una razón, acceder a esa "alta sinfonía" que nadie hará quizás; pero ella ha encantado hasta a los más inconscientes y sus rasgos principales marcan, vulgares o sutiles, toda obra escrita. La música propiamente dicha, que debemos plagiar, copiar, si la nuestra propia, mata, es insuficiente, sugiere ese tal poema. ?Su Narcisse parle me encanta y se lo digo a Louys, conserve ese tono raro.SuStéphane Mallarmé Fuente: Stéphane Mallarmé, Cartas sobre la poesía, Colección Fénix, Ediciones del Copista, Córdoba, 2004.notas:ubiestesia: sensación localizada en la que se funda la constitución del propio cuerpoLouys: poeta y ensayista francés (1871-1945), probablemente el más fiel discípulo de Mallarmé. Su obra incluye La jeune parque (1917), Charmes (1922), poesía; L'âme et la danse (1931), Variété (5 vols., 1929-1944), Tel quel (2 vols., 1941-1943), ensayos.Paul Val...

arte poética VIII
2009-01-27 04:46:00
jorge aulicino«Una poesía que se instala en el campo de la literatura ?digo literatura en lugar de tradición, y sin embargo no es un eufemismo?. Una poesía que abandone sandeces tales como ?la poesía es un fenómeno de las palabras? que era buena para batirse con los realistas, pero que no resiste el menor análisis. Una poesía que reivindique ficcional (lo cual es ligeramente otra cosa). Una poesía que se base en percepciones: el conocimiento directo, la conciencia ordinaria de los taoístas, guiadas por algún tipo de arbitrio, que podría ser el ánimo. Pero una poesía que dé cuenta de la imposibilidad de terminar una construcción coherente de estas percepciones. Una poesía que no abomine de la anécdota, replanteándola en los términos anteriores (anécdota de percepciones, diríamos). Una poesía que, en la escuela de Poe, tenga noción de efecto: lo que implica artificiosidad ?o artesanía, palabra próxima? pero también tener en cuenta al lector; y lejos de pedir un lector ?cómplice?, pida...
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arte poética VII
2009-01-26 05:36:00
joaquín giannuzzipoéticaLa poesía no nace.Está allí, al alcancede toda bocapara ser doblada, repetida, citadatotal y textualmente.Usted, al despertarse esta mañana,vio cosas, aquí y allá,objetos, por ejemplo.Sobre su mesa de luzdigamos que vio una lámpara,una radio portátil, una taza azul.Vio cada cosa solitariay vio su conjunto.Todo eso ya tenía nombre.Lo hubiera escrito así.¿Necesitaba otro lenguaje,otra mano, otro par de ojos, otra flauta?No agregue. No distorsione.No cambiela música de lugar.Poesíaes lo que se está viendo.de Joaquín O. Giannuzzi, Obra poética, Emecé, Buenos Aires, 2000.
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arte poética VI
2009-01-25 05:46:00
concepción bertoneArs poéticaA Graciela Cariello y Roberto Retamoso.Escribo de cigarrillo en cigarrillo.Toda mi vida pasapor el retardo en vilo de esa brasaínfima. Mortal,dulce, pequeño vicioque acaricia los humosdel recuerdo (el mundo indivisibleal que me aferro): mi padre, mis abuelos, mis tíos,envueltos en el velo del humo, vivos,más vivos que los vivosen los gestos familiares del hábito,como la veta en la madera,lo que queda grabado en ella.Las huellas del placer o del tajo.El amor, el dolor,el trabajo de las muertes y nacimientos masel humo del cigarrillo. Mi yodescentrado más el humo del cigarrillo. Humosumado a toda emoción. No en presente. En pasado.Los vahos asciendenhacia el techo de este cuartodonde fumo y escribo (entremanolas palabras y el humo). Aguzoel delicado filo, la hojade tabaco molido, blanca arma letalenvainada en el humo. Afuerala violencia es ligera,menos sutil. Tersa, bien cuidadala pielde los asesinos.de Una antología de la poesía argentina (1970-2008), Sel...
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arte poética V
2009-01-24 05:30:00
irene grussantiars poética II la alegoría está en el bambúno en la palabra.Paula GrandíoEsa playa en el río.El río estaba muerto.La playa vivía gracias alos juncos que estaban a un lado.Un poeta chino lo supoy no lo escribió.de Irene Gruss, La mitad de la verdad, Obra poética reunida, 1982/2007, Bajo la luna poesía, Buenos Aires, 2008.
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arte poética IV
2009-01-23 05:21:00
arturo frutteroI.Anhelo un verso que pueda ser leído entre el estrépito.Un verso con el que se pueda ir de la mano por la calle,Un verso que resista, sí, la prueba de la calle.Un verso que no se incomode por el ruido de carros y tranvías,Y tampoco se sobresalte si a su vera precipita estentóreo un cajón de sifones.Un verso que sonría en el encuentro de las mujeres que admiramos,Y que no escandalice por cualquier dicterio acaecido entre dos veredas.Un verso al que no afecte el rigor de la canículaNi amedrente la sombra en la caligine.Un verso que no trepide porque el cielo se abrume en la tormenta y desate su ira en el estruendo.Deseo un verso alto y abierto, para que quepan en su arcotodos los sonidos, todos los meteoros y todos los lamentos.*Selecciónde Arturo Fruttero, Obra Poética y otros textos, Editorial Municipal de Rosario, Rosario, 2000.
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arte poética III
2009-01-22 04:44:00
francisco madariagaNo podríamos sostenernos con esta piel y este polvo gemebundo, guitarrera de grandes desgracias.Sólo no hay trampa para la orden de hacer fuego hasta que todo arda.Los puentes están artillados y sólo los cruzan caballeros blancos vestidos con el aire de un muerto que posee la victoria final.Totalmente entorpecidos por la belleza de su sangre.de Francisco Madariaga, Los grandes poetas, Centro Editor América Latina, Cuaderno 44, Buenos Aires, 1988.
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arte poética II
2009-01-21 15:07:00
alberto girriUn elemento de controversiaque nos lleve a lo paradojaltras cada línea, cada pausa;la ambigüedad a expensas de la convención.Una premisa constante, la duda,indagando en la realidad,buscándola fuera del contexto;la materia a expensas del lenguaje.Una síntesis intransferible y bellacon ánimos, bestias, escrituras,profanadas sub specie aeternitatis;la imaginería a expensas de tormentos.Una teología creadora de objetosque se negarán a ser hostiles a Dios.de La poesía, Girri-Bonaverde, Ediciones del Retiro, Buenos Aires, 1983, ejemplar Nº 10.
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arte poética I
2009-01-20 06:49:00
jorge luis borgesMirar el río hecho de tiempo y aguay recordar que el tiempo es otro río,saber que nos perdemos como el ríoy que los rostros pasan como el agua.Sentir que la vigilia es otro sueñoque sueña no soñar y que la muerteque teme nuestra carna es esa muertede cada noche, que se llama sueño.Ver en el día o en el año un símbolode los días del hombre y de sus años,convertir el ultraje de los añosen una música, un rumor y un símbolo,ver en la muerte el sueño, en el ocasoun triste oro, tal es la poesíaque es inmortal y pobre. La poesíavuelve como la aurora y el ocaso.A veces en las tardes una caranos mira desde el fondo de un espejo;el arte debe ser como ese espejoque nos revela nuestra propia cara.Cuentan que Ulises, harto de prodigios,lloró de amor al divisar su Itacaverde y humilde. El arte es esa Itacade verde eternidad, no de prodigios.También es como el río interminableque pasa y queda y es cristal de un mismoHeráclito inconstante, que es el mismoy es otro, como el río inte...
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sueños humanos
2009-01-15 03:26:00
El halcón Jude NutterJusticia y piedadSon sueños humanos? Robinson JeffersEl halcón se mantuvo inmóvil. A nivel de la vista.Adentro, el viento. Me detuve, parada en el filode un continente, arriba de una empinadapendiente de grava y matorrales. El agua debajo y lejos. Escuchabael nivel, fuertes corrientes el viento llegaban, regularmente,desde el norte. Lo agudeza de sus muchas bocasa través de las piedras desnudas del cabo.Cuando colapsó sus alas y se desvanecióentre los matorrales, ese pájaro luego cabalgó el vientopor sí mismo. En sus garras, una compacta oscuridad,la cola como una hebra suelta? un pequeño cuerpoen la cúspide del terror. Luego una súbita, brillanteexplosión de sangre.Que perduró en el aire un mínimo instanteQue fue desgarrado en el viento. Una bruma rosada.Después nada. Su bellezame sorprendió. Y aquello que quedó.En contra de las ráfagas constantes del vientoun delgado pájaro, colgando. Su soledad e indiferencia.El viento amedrentando en la capucha de mi chaquet...
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uncountables
2009-01-13 04:29:00
when you were bornwere you born to life?the mighty painting on the ceilingin your parents' roomdid not protect you against misundertanding.fidelity does not mean submissionand your innocent bleeding just shows the rights you were not given.do remain foccuseddo remain faithful to your readings.forgiveness always misleads.bereavement is an uncountable noun.

a río revuelto ¿ganancia de pescadores?
2009-01-12 03:57:00
*hands on lips, man rayAccedemos a la virtualidad y por la virtualidad accedemos a otros mundos y conocemos, o creemos conocer lo que otros escriben, mientras nosotros también escribimos y leemos la contemporaneidad.Prohibida la vaga ventura que no es la forma, sino el estar concernido, nos proponemos no repetirnos. Intentamos, sin encontrar la palabra justa, con carencia de lirismo, con temor de caer en cierta condición secundaria y desvirtuar las estructuras viciando los contenidos; el rapport de la operación poética. Paisaje y modificación en el momento en que se escribe y reescribe lo que se viene a decir. La provocación del derrumbe.Porque no se edifica sobre lo construido, se destruye para volver a empezar. Y como en la política, hacemos a un lado las posibilidades. Negamos. Ejercemos la violencia sin ni mantras, ni rimas. La voluntad del ritmo se arma desde adentro, con precisión milimétrica, atentos a no forzar ni disolver la instancia.El énfasis no alcanza. Es oportunamente...

mañanita...
2009-01-09 16:23:00
lorca, ketama, manzanita Romance SonámbuloVerde que te quiero verde.Verde viento. Verdes ramas.El barco sobre la mary el caballo en la montaña.Con la sombra en la cinturaella sueña en su baranda,verde carne, pelo verde,con ojos de fría plata.Verde que te quiero verde.Bajo la luna gitana,las cosas la están mirandoy ella no puede mirarlas.Verde que te quiero verde.Grandes estrellas de escarcha,vienen con el pez de sombraque abre el camino del alba.La higuera frota su vientocon la lija de sus ramas,y el monte, gato garduño,eriza sus pitas agrias.¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde?Ella sigue en su baranda,verde carne, pelo verde,soñando en la mar amarga.--Compadre, quiero cambiarmi caballo por su casa,mi montura por su espejo,mi cuchillo por su manta.Compadre, vengo sangrando,desde los puertos de Cabra.--Si yo pudiera, mocito,este trato se cerraba.Pero yo ya no soy yo,ni mi casa es ya mi casa.--Compadre, quiero morir,decentemente en mi cama.De acero, si puede ser,con las sábanas de holand...

feliz 2009
2009-01-01 06:10:00
Razón habrá tenido mi abueloRazón habrá tenido mi abueloRazón habrá tenido mi bisabueloRaíces de árboles son nuestros piesAlas de ave de paso tiene nuestro corazón¿Quién vence al fin? ¿Quién vencerá?Pondremos nuestros ojos en la TierraElla es la acogedora, ella es la guíaHe tenido buenos abuelosHe tenido buenos consejosHe nacido de una buena madreFill mapuqui ñi pulli qui aumqueiFill mapuqui ñi pulli qui aumqueiKa inchí-ñ ka tefa pullingueiElfilalay ñi lalayinchiñ talli pulliKa lepuy pepirguei tatiPue utraqueleimi pui rumeQuiñe pulli qui sumguei inchiñfeumeu quiñe mapu qui sumgeifuente: Mapuches, Una sola alma somos, Editorial Tantalia, Colección rarezas, Buenos Aires, 2006

intro
2008-12-29 14:21:00
«Porque es en la inminencia de la muerte del lenguaje la que nos puede dibujar también la epifanía de un probable Nuevo Mundo», raúl zurita, el fin de las lenguas.
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cotidiano
2008-12-26 02:45:00
a presencesayingsomethingas it goes,creeleyguardaste un monosílaboyo dejé los broches de la ropa sobre la camados personas sometidas al exterminio.

el establo
2008-12-24 21:32:00
*Al llegar la medianochey al romper en llanto el Niño,las cien bestias despertarony el establo se hizo vivo.Y se fueron acercando,y alargaron hasta el Niñolos cien cuellos anhelantescomo un bosque sacudido.Bajó un buey su aliento al rostroy se lo exhaló sin ruido,y sus ojos fueron tiernoscomo llenos de rocío.Una oveja lo frotaba,contra su vellón suavísimo,y las manos le lamían,en cuclillas, dos cabritos...Las paredes del establose cubrieron sin sentirlode faisanes, y de ocas,y de gallos, y de mirlos.Los faisanes descendierony pasaban sobre el Niñola gran cola de colores;y las ocas de anchos picos,arreglábanle las pajas;y el enjambre de los mirlosera un velo palpitantesobre del recién nacido...Y la Virgen, entre cuernosy resuellos blanquecinos,trastrocada iba y veíasin poder tomar al Niño.Y José llegaba riendoacudir a la sin tino.Y era como bosque al vientoel establo conmovido... fuente: gabriela mistral de Ternura, canciones de niños: rondas, canciones de la tierra, estaciones, reli...