de sibilas ypitias

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y podemos recordar y construir
2009-09-21 06:12:00
Poema en homenajeNo porque los arcos decrezcan esta noche su delirioni porque en todo el ámbito del hombre el propósito se haga más firmela voz más numerosa la confianza más encendidano porque en esta ciudad los amigos se reúnan para decirse su idéntica alegríasu combate sin fronteras y el calor seguro del comienzoni tampoco porque lejos del fervor en la caravana interna del despreciolos enemigos invoquen sus orillas para acuciar el aire nacienteno porque aquí o allá se yerga el vuelo y la línea y el nuevo arrojo corresponda al antiguoni tampoco porque de todos los riesgos posibles elijamos el camino de la libertad y la consecuenciao elevando el alba hemos llegado a comprendersi el gesto ondea esta noche su comienzosi la calle anuda su tensiónsi los hombre viniendo de su aparte fortifican su empeño cotidiano y amanecen en los puertos ascendentesen mitad de las estaciones junto al río y las rutinas en tránsitoen medio de la ropa ondulante de las manos dedicadas a conde...

pero la casa emerge
2009-09-19 21:04:00
donde quiera que estésTengo mi casa allá lejos donde nacen los lobosExcelente para dormir a la intemperie para hacer fuego en el desierto.El lecho es esa tierra dorada donde germinan las plantas ardientes del amorCon sus raíces flotando entre las espumas de la memoriaCada día ruedan sobre el techo las enormes piedras desprendidas del cieloCon un ruido atronador que es sólo el murmullo imperceptible de los besosLa casa se hunde lentamente en viejas razas desaparecidasEn músicas monótonas de tamboresEn espejismos salvajes con mujeres que cantan en la nocheBruscamente sus ojos cambian de color y crean con una sonrisa la mecánica de lo imprevistoBruscamente sus vestidos se abren y muestran esos paisajes arrebatadores de borde de abismoO se cierran de golpe formando la erosión de las lágrimas en las llanuras melancólicas donde viven los muertosPero la casa emerge de nuevo a flor de tierraEnroscándose su larga cabellera a la garganta con una dulzura cada vez más ferozA riesgo...
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las cosas tienen precio
2009-09-13 00:23:00
IIIEsperé un dios en mis díasPara crear mi vida a su imagen, Mas el amor, como un agua,Arrastra afanes al paso.Me he olvidado a mí mismo en sus ondas;Vacío el cuerpo, doy contra las luces;Vivo y no vivo, muerto y no muerto;Ni tierra ni cielo, ni cuerpo ni espíritu.Soy eco de algo;Lo estrechan mis brazos siendo aire,Lo miran mis ojos siendo sombra,Lo besan mis labios siendo sueño.He amado, ya no amo más;He reído, tampoco río.de Donde habite el olvido, 1932-1933Ser de sansueñaAcaso allí estará, cuatro costadosBañados en los mares, al centro la mesetaArdiente y andrajosa. Es ella, la madrastraOriginal de tanto, como tú, dolidosDe ella y por ella dolientes.Es la tierra imposible, que a su imagen te hizoPara de sí arrojarte. En ella el hombreQue otra cosa no pudo, por error naciendo,Sucumbe de verdad, y como en pagoOcasional de otros errores inmortales.Inalterable, en violento claroscuro,Mírala, piénsala. Árida tierra, cielo fértil,Con nieves y resoles, riadas y sequías;Almendros y chumb...

se arqueó la cadera del mundo
2009-09-07 10:32:00
Navegante solitario IIDespués aparecieron los arrecifes: un ojo de vidrio,una esmeralda en medio del océano. Y la luzcayó de golpe sobre mí como aceite hirviendo, como un arpón.Hasta entonces no habíamos conocido la luz.Lo que llamábamos luz era sólo un reflejo.Aquello que se posaba sobre el alféizar de la ventana era un simulacro.La luz era esto: correas ciñiendo los músculos.La luz era esto: grasa en los ojos, en la boca.Hasta entonces no habíamos conocido la luz.Esa noche, bajo las grandes hojas del verano,pagamos el diezmo de nardo y vainilla.Y se arqueó la cadera del mundo. Al amanecer,salimos nuevamente al mar azul, cantando al ritmo de los remos la antigua canción:Hacia el horizonte que siempre se aleja,hacia el horizonte que arroja su red,hacia el horizonte que nos hace temblar,hacia el horizonte que esconde al gran pez,hacia el horizonte del poder desconocido,hacia el horizonte, siempre hacia el primogénito,para recibir el alma real, para servir a un amo mejor.Horacio Casti...
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y mis manos se tiñieron
2009-09-04 04:47:00
Y la cabeza comenzó a arderSobre la parednegrase abría un cuadradoque dabaal más allá.Y rodó la lunahasta la ventana;se paróy me dijo:?De aquí no me muevo;te miro.No quiero crecerni adelgazarme.Soy la flor infinitaque se abreen el agujero de tu casa.No quiero yarodardetrás delas tierrasque no conoces, mariposa,libadorade sombras.Ni alzar fantasmassobre las cúpulaslejanas que me beben.Me fijo.Te miro?.Y yo no contestaba.Una cabezadormía bajomis manos.Blanca como tú,luna.Los pozos de sus ojosfluían un agua pardaestriadade víboras luminosas.Y de prontola cabezacomenzó ardercomo las estrellasen el crespúsculo.Y mis manosse tiñieronde una substanciafosforescente.E incendiócon ellalas casas de los hombres,los bosquesde las bestias.(de Mundo de siete pozos, 1935)Agrio está el mundoAgrio está el mundo,inmaduro, detenido;sus bosquesflorecen puntas de acero;suben las viejas tumbasa la superficie;el agua de los maresacunacasas de espanto.Agrio está el solsobre el mundo, ahogados en los vahosqu...

¿cuándo se invalidará mi sentencia?
2009-08-31 23:05:00
Los desamparadosLa paz que otros buscan, encuentran;las peores tormentas no duran mucho tiempo;el cielo concede incluso a la mente más culpableuna amnistía para el pasado;¿Cuándo se invalidará mi sentencia?Sólo rezo para saber lo peor;y ruego como si mi corazón fuera a estallar.¡Oh agotadora lucha! Silencioso añoque en apariencia dice un cuento cierto;y aún así lo abandonan y temeny las esperanzas son fuertes y prevalecerán.Mi fe más calma no escapa al dolor;y, sintiendo que espero en vano,creo que él regresará.William Wordsworth, Cockermouth, 1770.- Rydal Mount, 1850.De Ecclesiastical Sonnets, Critical Edition by Abbie Findlay Potts, Yale University Press, New Haven, November 1922Versión © Silvia CamerottoImagen: S/DThe foresakenThe peace which other seek they find;The heaviest storms not longet last;Heaven grants even to the guiltiest mindAn amnesty for what is past;When will my sentence be reversed?I only pray to know the worst;And wish as if my heart would burst.O weary struggl...

esa trampa metafísica
2009-08-27 22:52:00
Mosca de velorio Después del muertoquien lo pasa mejor en el velorioes sin duda la mosca.Ella insiste en el rostro del difuntopese a todos los vivosy allí están compartiendoel dominio cerradode un tranquilo díalogo secreto.Ahora hay que cerra el ataúdy de un salto vital la mosca huyepara seguir viviendo como seay no caer en esa trampa metafísica.Había mucha fe aplicadaen ese contacto delicado, algo bueno, moral, de problema resuelto.Si comparamos, vemos,cómo se tambalea y vocifera,cómo fracasan las relaciones.Ahora bien¿por qué quiso vivir la mosca?¿por qué el muerto siguió muerto?Joaquín Giannuzzi, Buenos Aires, 1924- Salta, 2004de Poesía completa Joaquín O. Giannuzzi, Edición y prólogo de Jorge Fondebrider, Edición Sibilina S.L.U., Sevilla, 2009.Imagen: S/D

con dos pollos ciegos
2009-08-26 00:18:00
No somos lo que esperábamos Un árbol suelto de monte:la llama que queda.La mujer no entiendepor qué se ha despedidodel cuerpo que la lastimay no tiene fuerzaspara triturar la noche. Chupando el nudode su vientre,el viento que destilael muro viejo,el grito que disparael torturadocuando lo dejan solo. La promesa Julia calla.La casa es igual,con dos pollos ciegos. Dedicado Vení, sentate, charlemos.Acá estoy, como querías, como dijisteque querías. Vengo de años de inyecciones,con un animal muerto: ya noes sólo una piedra en la cabeza. Vuelvo a este Brasil deshechodonde me pediste que esté. Ahora,¿qué querés que te diga? Mi voz está otras voces,acompañada, siguesiendo mía. Vuelvo con la sangre curada y rota,miro a los fascistasdesde la vieja ventana. Las patrullas se mueven del vómitoal abismo. Se han tecnificadopara atravesar nuestros cuerpos. Era mentira que nuestros amigosno acabaron en el cementerio. Acá estoy,pero no sé si puedo darte algo más.Salvador Biedma, Buenos Aires, 1979Inéd...

el árbol de la rabia
2009-08-23 04:52:00
Quién dijo que era simpleSon tantas las raíces del árbol de la rabiaque algunas veces las ramas se quiebranantes de florecer.Sentadas en Nedickslas mujeres reunidas antes de la marchacharlan sobre las problemáticas chicasa quienes contratan para liberarse.Un empleado casi blanco pasa por altoa un hermano que espera para atenderlas primeroy las damas ni advierten ni rechazanlos placeres más sutiles de la propia esclavitud.Pero yo, atada por mi espejo,igual que por mi camaveo razones en el colorasí como en el sexoy me siento aquí preguntándomecuál de mis yoes sobreviviráa todas estas liberaciones.Audre Lorde, Harlem, 1934- 1992Versión © Silvia CamerottoImagen: Karin PetersenWho said it was simpleThere are so many roots to the tree of angerthat sometimes the branches shatterbefore they bear.Sitting in Nedicksthe women rally before they marchdiscussing the problematic girlsthey hire to make them free.An almost white counterman passesa waiting brother to serve them firstand the ladies ne...

la que mueve la acción
2009-08-19 21:36:00
Así habla Júpiter y así la hija divina de Saturno,decaído el semblante, le responde:«Por eso, pues sabía que era ese tu deseo, egregio Júpiter,he abandonado a Turno y he dejado la tierra contra mi voluntad.Si no, no me verías ahora solitaria en este miradero del airesufriendo lo decible y lo indecible. Estaría arrebujada en llamasallá en la misma línea de batalla, arrastrando a los teucros al amargo combateAconsejé a Juturna, lo confieso,que ayudara a su hermano infortunado y accedía que intentara audacias mayores todavía por salvarle la vida,mas no a que disparase dardos ni a que tensara el arco.Lo juro por el inexorable hontanar de las aguas de la Estigia-el solo nombre por que siente respeto los dioses de la altura-.Y ahora me voy y abandono esta lucha que he aborrecido ya.Un favor no prohibido por decreto ninguno del destino te pido en bien del Lacioy la grandeza de los tuyos, tu pueblo. Cuando asienten la pazcon una bodas de feliz augurio, que así sea, cuando queden unidospor l...

sobras de sombra
2009-08-17 18:36:00
Ante la leyLos extremos de mi barba ya se enredancon las uñas que sangran por el dorso.En cada mano puedo plantar un ombúaunque la condición se comprometedesde que todo lo presente picaigual que un piojo.Por qué no sabré ver ahorala luz en la pared de la cavernay sólo este bastidor sucedehaciendo sobrasde sombra,remedos de un remedoataviadoscomo una mercancía.El vacío se borda y destejeinhumano. Ahí detrásalguien consumecon usurauna enormidad de nada.Debo darme bríos:no sé qué hago aquí,no sé qué espero.Javier Adúriz, Buenos Aires, 1948de La forma humana, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1999.Imagen: Tristan Savatier, Autorretrato.

veinte cigarrillos por día
2009-08-16 19:42:00
La Ingrid BergmanMi proyecto erótico de los 18 años.Una vez le hice señas desde la oscuridady ella se desprendió de los brazos de Cary Grant.Se despegó de la pantalla,vino hacia mi butaca, se sentó en mis rodillasy no se levantó hasta que mis pantalones sehumedecieron y the end.Qué poesía amarga la de mi vida en esa época.Ahora debe andar por los setenta y tantosy yo fumo veinte cigarrillos por día para no sentirme excesivamente dramático.Joaquín Giannuzzi, Buenos Aires, 1924- 2004.de Poesía Erótica Argentina, Selección y prólogo Daniel Muxica, Editorial Manantial, Buenos Aires, 2002.

y quién dice...
2009-08-15 14:06:00
III¿Y quién te dice cómo hacés para que no se caiga el vaso de tu manoy derramés el aguasi todavía absorta estása la altura de la hierba,sólo despierta a tus sentidos?Mirás como si a tu alrededortuvieras todo el espacio posibley cada objeto fuera un calidoscopio.¿Y quién puede decirte cómo hacéspara durar derramando aguay con esos ojos del tamañodel mundo?de 'III Parte, Constelaciones'IILas palabras están muertas.Hay un silencio anteriora la palabra.Hay un silencio que llegadespués de las palabras.Las campanadas del reloj de broncede la vieja casa de los abuelosresuenan en cuartos vacíos.Hay otro silencio que no esesta mudez repentina y desencajada.Hay un hablar verdadero donde oímos en silencio a los otros, donde podríamos cantar lo indecible.de 'Salida de la sangre'Marcelo Leites, Concordia, 1963de La resonancia de las cosas, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2009imagen: Painting the moon, fotografía, autor desconocido.
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hasta la roca aislada
2009-08-12 00:44:00
ConjuroDado el horizonte de la cienciame inclino a la magia ?he puesto tu libro junto al mío ahora, que las almas y las palabrasse entrelacen que un poder impreciso interceda en este nimio asunto humano y lo eleve como un vapor secreto, privado hasta la roca aisladadonde sólo anidan cosaspermanentes.Gerardo Gambolini, Buenos Aires, 1955. Inédito. Imagen: Odilon Redon, Burdeos 1840-1916, Sita.

papiols, papiols
2009-08-08 07:52:00
Sestina AltaforteLoquitur: En Bertrans de Born.Dante Alighieri puso a este hombre en el infierno por que era un agitador de conflictos.¡Eccovi! ¡Juzgadlo !¿He cavado él de nuevo?La escena en su castillo, Altaforte. "Papiols" es su malabarista."El Leopardo", es el estandarte de Ricardo Corazón de León. I¡Maldita sea! todo nuestro sur apesta a paz.¡Tú, Papiols, hijo de puta, ven! ¡Música!No tengo vida excepto cuando las espadas chocan.Pero ¡oh! cuando veo los estandartes de oro, pieles, púrpuras, combatiendoY a los anchos campos debajo de ellos volverse carmesí,Entonces, yo aúllo con mi corazón casi loco de regocijo.Sestina AltaforteIIDurante el cálido verano me regocijoCuando las tempestades de la tierra desbastan la repugnante paz,Y los relámpagos del negro cielo destellan carmesí,Y los feroces truenos retumban su músicaY los vientos gritan a través de las furiosas nubes, combatiendo,Y a través de los rajados cielos las espadas de dios chocan.III¡El infierno garantiza que escuchemos...

pulverizado reino
2009-08-04 21:17:00
II.El otroReino de dos hornallas y azulejos.Calamares y fermentos de sartenes mugrientas.Platos que se confunden con el hule descolorido.Pan con hombre. ¡Alabado seas!Que no nazca del agua y del espíritu el muerto asomando al vacío.La remoción concluye en el patio del primer piso y losvecinos escuchan la Grosse fugue.Éso se llama perseverancia, decís, con la ventana abiertamientras mirás a la chica que estudia medicina.Un pie de barro y otro de hierro.Después del sueño de Nabucodonosor,el arco perimetral es rodeado por grandes murallas.Altura y resistencia de los restos de la estatua.Sartenes mugrientas.No temas, seguirá siendo el pulverizado reino.De la cama al trabajo y del trabajo, cada uno a su casa.

he visto tu rostro
2009-08-03 06:46:00
la luz checoslovacaOxidada la artesanía, la calle bajo taciturna luz, la que pelea con su origen;difusa pero empeñada en que fue más o puede serlo.Cruje la puerta que se abre lentamente al pasillo con vieja alfombra,allí donde se produjo la séptima aparición de la Virgen.La ve, mientras la vecina nonagenaria pasa con la chatade su centenaria vecina a la que cuida devota, como hermana.Oh señor, he creído. Oh señor creo aún si lo deseas.¿No es cierto que la intensa circulación y la gula son una misma cosa?¿No es verdad que los bajos tonos corresponden a los eternos imperios?Lo dicho: he visto tu rostro en sartenes oscuras en despojadas cocinas.Y lo he visto bajo el escaso resplandor azulado del supermercado vecinal.No lo he visto en el shopping, Señor. No lo he visto en el casino.Señor, por alguna indicación tuya sorprendida en un libro comercial,he amado los días nublados y el desierto en las palabras.Pero me condenaste a amar la verde lechuga y la carne fresca,en tanto miraba a acto...
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the house sickens
2009-07-31 03:16:00
la carpa debajo de la pielAfuera el viento se enfurecepero aquí las cosas siguen enteras, nada se mueveni una miga se agita, ni un susurro de los tarros de especiasni un solo grano de arena tiembla:absoluta quietud, y sin embargo sucede,la casa se enloquece,el piso se vuelve arena, las paredes lonasque se agitan y sacudeny nuestras cosas se mueven y flotanentrando y saliendo unas de otras. Tampoco podemosdistinguir un cuarto del otro. Todo lo que podemos haceres esperar que esto termine y entoncesen la calma jurasque ves por el empedradolas sogas tirantes, deshilachadas,la tela'henchida de aire. ¡Desorden! ¡Desorden!el viento aulla, las ciudades infladas, retorcidastendidas como ropa lavada de estrella a estrella.Peter Sirr, Waterford, 1960Traducción Jorge Fondebriderde Poesía Irlandesa Contemporánea, Selección, prólogo, traducción y notas: Jorge Fondebrider y Gerardo Gambolini, Edición bilingüe, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1999.imagen: Chad Elliott, Hows the weatherThe t...
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sin que su dignidad de reina padeciera
2009-07-28 00:01:00
Testamento de Hécuba a Ofelia Guilmain, homenajeTorre, no hiedras, fui. El viento nada pudorondando en torno mío con sus cuernos de toro:alzaba polvaredas desde el norte y el sury aun desde otros puntos que olvidé o que ignoraba.Pero yo resistía, profunda de cimientos,ancha de muros, sóliday caliente de entrañas, defendiendo a los míos.El dolor era un deudo más de aquella familia.No el predilecto ni el mayor. Un deudocomedido en la faena, humilde comensal,oscuro relator de cuentos junto al fuego.Cazaba, en ocasiones, lejos y por servirsu instinto de varónque tiene el pulso firme y los ojos certeros.Volvía con la presa y la entregaba al hábildestazador y al diestroafán de las mujeres.Al recogerme yo decía: qué hermosalabor están tejiendo con las horas mis manos.Desde la juventud tuve frente a mis ojosun hermoso dechadoy no ambicioné más que copiar su figura.En su día fui castay después fiel al único, al esposo.Nunca la aurora me encontró dormidani me alcanzó la nocheantes que se apag...
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el ojo de la aguja
2009-07-26 00:01:00
IIIUna nube celestecubre el ojo de la anciana.Lava mi heridacon azúcar blancoque detiene el rojo.Actúa por presenciaactúa por contactoToca y te regala dones.Asiente, y cada inclinación de su cuelloes una estrella que se enciende.La sabia de la flor de mil pétalossabe sin necesidad de preguntar.Nodriza de luz:¿pasaré por el ojo de la aguja?Algo se abre pasoy busca salirme.Griselda García, Buenos Aires, 1979de El ojo del que mira, Ediciones La carta de Oliver. Poesía, Buenos Aires, 2009imagen: Lee Bowerman, When I am an old woman

yo no podría
2009-07-23 18:15:00
no puedo vivir contigoNo puedo vivir contigo,eso sería vida,y la vida está allídetrás del estanteEl sacristán guarda la llave,custodiandonuestra vida, su porcelana,como una tazadeshechada por el ama de casa extraña o quebrantadauna nueva Sèvres convendría,las viejas se agrietan.No podría morir contigo,porque uno debe esperarpara cerrar la mirada del otro,?tú no podrías.¿Y podría yo esperara ver cómo te congelas,sin el derecho propio a congelarme,el privilegio de la muerte?Tampoco podría resucitar contigoporque tu rostroextinguiría el de Cristo,ésa nueva graciaBrillo simple y extrañoen mi ojo con nostalgia del hogar,a menos que tú, que élbrillaran cercanos.Nos juzgarán ?¿cómo?Porque tú serviste al Cielo, tú sabes,o lo intentaste;yo no podría,Porque tú saturaste la visión,y yo no tuve más ojospara una sórdida excelenciacomo la del Paraíso.Y si tú estuvieras condenado, también yo lo estaría,aunque mi nombresonara más altoen la fama celestial.Y si tú fueras salvado,y yo fuera condenada...

y no estabas tú
2009-07-21 20:33:00
esta tarde vi lloverEsta tarde vi llover,vi gente correry no estabas tú.La otra noche vi brillarun lucero azuly no estabas tú.La otra tarde vi que un ave enamoradadaba besos a su amor ilusionaday no estabas tú.El otoño vi llegaral mar oí cantary no estabas túYo no sé cuánto me quieres,si me extrañaso me engañas,sólo se que vi llover,vi gente correry no estabas tú.Armando Manzanero, Mérida, Yucatán, 1935* se recomienda la versión de Charlie Haden, con Gonzalo Rubalcaba, en Land of the sun

i just don't fit in
2009-07-20 20:41:00
Cerveza caliente y mujeres fríasCerveza caliente y mujeres frías, no encajoen los tugurios en los que entré esta nochees así como fuetodos estos extraños en jerseys congin y vermouth e historias recicladasen los puestos de Naugahyde* con rubias platinadasy castañas tabacovoy a beber para olvidarteenciendo otro cigarrilloy la banda está tocando algo de Tammy Wynettey yo pago los tragos esta nochetodas mis conversaciones hablaránde ti, nenaaburriendo a algún marinero mientras trato de olvidartesolo quiero que escucheeso es todo lo que tienes que hacerme dijo que estoy mejor sin tihasta que le mostré mi tatuajeahora está saliendo la lunano tengo tiempo que perdertiempo de sentarme a beberdile a la banda que toque los blueslos tragos corren por mi cuenta, pagaré otra rondaen este intento de bar de cuartacerveza caliente y mujeres frías, no encajolos tugurios con los que tropecé esta nochees así como fuetodos estos extraños en jerseys congin y vermouth e historias recicladasen los pues...

y se repartirán los huesos de mi alma
2009-07-19 01:31:00
Ars MagnaQué es la magia, preguntasen una habitación a oscuras.Qué es la nada, preguntas,saliendo de la habitación.Y qué es un hombre saliendo de la naday volviendo solo a la habitación.de Poesía 1970-1985, Editorial Visor, 1986 El circoDos atletas saltan de un lado a otro de mi almalanzando gritos y bromeando acerca de la vida:y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siemprecómo se balancean los trapecios. Dos atletas saltan de un lado a otro de mi almacontentos de que esté tan vacía.Y oigooigo en el espacio sonidosuna y otra vez el chirriar de los trapeciosuna y otra vez.Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,mi alma, mi alma: y repito esa palabrano sé si como un niño llamando a su madre a la luz,en confusos sonidos y con llantos, o bien simplementepara hacer ver que no tiene sentido.Mi alma. Mi almaes como tierra dura que pisotean sin verlacaballos y carrozas y pies, y seresque no existen y de cuyos ojosmana mi sangre...
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shall our blood fail?
2009-07-14 17:35:00
Domingo a la mañanaIEl placer de la bata, y cafétarde y naranjas en una silla al sol,y la verde libertad de una cacatúasobre la alfombra se funden para disiparel sagrado silencio del antiguo sacrificio.Ella sueña un poco, y percibe la oscuraintromisión de esa vieja catástrofe,como una calma oscuridad entre las luces del agua.Las naranjas agrias y brillantes, verdes alas parecen parte de un cortejo fúnebre,serpenteantes en las vastas aguas, sin ruido.El día es como aguas vastas, sin ruido,aquietadas por el paso de sus pies soñadoresSobre los mares, hacia la silenciosa Palestina,dominio de la sangre y el sepulcro.II¿Por qué habría de dar su recompensa a los muertos?¿Qué es la divinidad si sólo puede veniren sombras silenciosas y en sueños?¿No encontrará ella en el consuelo del sol,en la fruta agria, y en las brillantes alas verdes, o en cualquier otro bálsamo o belleza de la tierra,cosas que apreciar como la idea del cielo?La divinidad debe vivir en ella misma: las pasiones de la llu...
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i offer you the loyalty of a man
2009-07-10 14:53:00
Dos poemas inglesesIEl amanecer inútil me encuentra en una esquina desierta; he sobrevivido la noche.Las noches son olas orgullosas: pesadas olas azuloscuro cargadas con todos los matices de profundo despojo, cargadas de cosas improbables y deseables.Las noches tienen un hábito de misteriosos regalos y rechazos, de cosas regaladas a medias, retenidas a medias, de gozos con un hemisferio oscuro. Las noches actúan de esa forma, te lo digo.El oleaje, esa noche, me dejó los acostumbrados retazos y finales sueltos: amigos odiados con quienes hablar, música para los sueños y el humo de cenizas amargas. Las cosas para las que mi corazón hambriento no tiene uso.La gran ola te trajo.Palabras, cualquier palabra, tu risa; y tú, tan indolente e incesantemente bella. Hablamos y habías olvidado las palabras.El tembloroso amanecer me encuentra en una esquina desierta de mi ciudad.Tu perfil de espaldas, los sonidos que se unen para formar tu nombre, la cadencia de tu risa: estos son los ilustres j...
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corazón, a que no me caigo
2009-07-08 07:39:00
SíEn ese sentido el vino es peligroso:cuando ya no queda nada que jugar en el díano solamente a los chicosse les ocurre ir caminando por el borde del cordón,el que tomó de más porque amó de menosse vuelve como un chicoy hace equilibrio en el cordón,corazón, a que no me caigo,a que sí, a que no, corazón.Los chicos y los borrachos se pelean de vereda a vereda,los chicos como borrachos, los borrachos como chicos,sólo cuando se van los chicos el borracho queda soloy solo se va caminando por el borde del cordón,el que tomó de más se vuelve como un chico,el que amó de menos, también como un chico,se sentará esta noche en el cordón,corazón, a que no me caigo,a que no, a que no, corazón.de Juego limpio, 1963.MarquitosÉl se veía con las manos en la cabezalos pies ambos codos todos caídoses decir miraba pasar las nubeslos pájaros las hojas y era hermosovinieron después los compañeros a decirletiemblen que soplan vientos fuertesentonces él tomó la tareade reincorporarse armarse componerseapiló...

la marea de la piedad
2009-07-06 17:39:00
El siglo del VigíaDuro es el corazón del hombreque deja pasar la marea de la piedadcuando en todos los rinconescrece un espejismo de sangre derramaday nos llegan voces de muertosde perseguidos niños del destinocorriendo velozmenteel peligroso río de la lucha.Ahora las llamas ahogan el pasadodando lugar a un ordenamiento del caosmientras en los lechos crujen maderas de un bosque de encinashierven párpados en volcanes secretosy hay vientres inolvidablesdesnudos frente a filosos centrosde desformaciónojos como garrasque arrancan la seda del olvidoy el recuerdo.El vigía hurga y en un atisbo reconoceque el infierno y el paraísotienen los juegos del poder.de Los dientes del lobo, 1972.Cercos de la distanciaMe has cercado con tu cantoen la mesa hay jazminesmezclándose con la desdicha del airecada día realizas un círculo de fuegoalrededor de mi figurano estamos distanciadosun fugaz vuelo de torcazasse interpone en la orilla de los cuerpospero hay lucesfugaces estrellas de solidaria rotación...
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cazadores de ballenas
2009-06-29 21:01:00
De Políticas y Arte Para Allen Aquí, en el punto más alejado de la penínsulala tormenta de inviernoque viene del Atlántico sacudió la escuela.La Sra. Whitimore, estaba muriendode tuberculosis, dijo que sería después de la nocheantes de la barredora de nieve y de que el ómnibus llegara.Nos leyó a Melville.De cómo en un instante calamitosode la pesca marítimaalgunos hombres en un bote se encontraron de repenteen el quieto y resguardado centrode una gran manada de ballenasdonde todas las hembras nadaban a los ladosprotegiendo allí a las crías. Los fríos balleneros, aterradosmiraban fijamente lo que suponíanera el extático lapidario estanque del ojo observadorde una hembra protectora.Y estaban en paz consigo mismos.Hoy escuché a una mujer decirque podrían enseñarMelville en la próxima década. Otra mujer preguntó: ?¿Y por qué no??La primera respondió, ?Porque no hayMujeres en su novela?.Y la Sra. Whitimore estaba leyendo ahora de los Salmos.Tosiendo en su pañuelo. Nieve sobre las ventana...

poesía buenos aires
2009-06-28 20:40:00
bellessi, storni, giannuzzi, aulicinoEs toda mi fortunaBuenos Aires se deslizaen la cascada de sus fresnosy por un rato se vetan bello, esa dulzurade abril aquí en el barriocuando un acorde bajosuena y se oyen indomablespájaros sobre el follajelos vecinos con tricotasde lana y algodón parecentener un aire de campoo será que lo hago yoen la mirada para hacermeuna casa y escribircomo no estando aquíBuenos Aires, la ciudadmás linda del mundoigual me deja sin habla,la de adentro que te daun nombre en el conciertopara borrase aunque estambién tu nombre, no anónimosino secreto como esospajaritos cuando vuelvena cantar después de un ratode silencio. La parrillade la vía está repletade chorizos dorándosepor un peso que acomodacuidadoso el parrillerotranquilo porque es tempranoy crepitan con olorsabroso en humito lentoque pararse una quisieray tomar un mate admirandola tarea sobre el fuegocomo lo hace el otoñosobre nosotros y las cosassi le diéramos al ojoun poco nomás de treguaporque de eso...