noticias para dios, que se fue sin despedirse

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Articles: 1, 2

piromaniaca, eso eres
2007-11-06 07:16:00
Hay palabras que no decimosy que ponemos sin decirlas en las cosas.(R.Juarróz)¿Tú, perversa? Claro que sí, mírate nada más: la ceja arqueada, la copa sobre la mano, la risa, tu risa, mi risa, los nervios. La forma en que cruzas las piernas, suave, delicada, acomodándote en la silla, cómo te mofas de mí, cómo saboreas el vino, cómo te acaricias el pelo, el descaro con que muestras los muslos, la exquisita operación de quitarte los tacones y la manera en que tus pechos se desbordan tras el escote, me inducen irremediable a la fiebre. Instigadora, yo te acuso. Ninguna barrera racional quedará en pie si tú quieres que caiga. Y no voy a permitirme el escape. Eres mala y viciosa, mujer, me tienes besándote hasta el más mínimo poro, recorriéndote la piel que muestras generosa, así tus curvas, así los caminos en tu vientre, así las fuentes obscenas de donde brota sin pausas el agua salada que colma los mares, inunda ciudades y bautiza vocablos enérgicos, que se convierten en este canto que ...

soy anónimo frente al espejo
2007-10-30 08:20:00
Griselda. Así he nombrado a la mujer sentada frente a mí en el tren. Por instantes, sus ojos celestes se pierden entre los mechones de cabello que caen sueltos y prolijos sobre su frente. De vez en cuando, siento que me observan. Lo hace de reojo, a hurtadillas, mientras se queda mirando la ventana del vagón. El cristal está sucio y a penas se descubre el tórrido paisaje de afuera. Griselda me mira sin verme. Su mirada borra mi figura con descarada alevosía y, ante ella, se dibuja un horizonte inexistente o el infinito que a su vez es nada. Yo soy su horizonte. Fija sus ojos en mí, semicubiertos por su cabello castaño brillante. No me perturba, porque sé que en realidad no me mira, sino al vacío. El ceño levemente fruncido, hace pensar que Griselda medita sobre algo que perdió, algo de verdad importante, algo así como un hijo, la dirección de su amante o simplemente su nombre. El nombre es importante sólo mientras se está vivo. El nombre no nos nombra una eternidad; se agota en las...

celo
2007-10-23 19:41:00
Quemarlo todo, incendiar la casa y prenderla en llamas tan grandes y obscenas que imprecaran a los justos. Y también a Violeta, lectora de Salmos, escurridiza bestia que evade su cama. Aún así, la rabia no lo deja actuar. Prefiere tomar papel y lápiz. Escribe una carta. No lo hacía desde mil novecientos ochenta y nueve. Encuentra un paquete de sobres viejos. Introduce la hoja firmada dentro de uno y luego lo cierra en absoluto silencio. (El deseo en llamas reducido a letras dibujadas sobre el papel por el grafito del lápiz guiado por la mano que tiembla de deseo contenido en un sobre que se pierde en el buzón colocado en una oficina postal con olor a húmedos los ojos mientras regresa a casa). Abre la puerta. Toma una silla, la pone frente a la ventana y se sienta a esperar. Se aburre. Se esconde bajo la cama. Todo es sombras en la casa, a excepción del hilo brillante de luz que se cuela por la ventana. Dentro, a pasos tardos, el haz deforma con su calor la fotografía de Violet...

parricidio
2007-10-21 01:50:00
La noche no trajo consigo novedades según el reporte del cabo Morales. Como a todo soldado nuevo, le había tocado la guardia nocturna del muro durante casi una semana. La del fuerte, era una de las zonas más tranquilas en el país. Usualmente sólo acompañaban a su revista el monótono canto de los grillos, y de vez en cuando, el de las chicharras. Había fumado, eso sí, un paquete de cigarros completo. Sólo tuvo un sobresalto, cuando creyó ver entre la maleza los cuerpos en movimiento de dos insurgentes; pero resultó ser un inocente juego de sombras a las que apuntaba nervioso con su fusil. Después de verificar la falsedad de la amenaza, pensó que era demasiado joven para morir. En realidad era demasiado joven para cualquier cosa; tenía quince años. Se enroló pensando en el sueldo; y a cambio, dejó la tranquila vida de su pueblo, donde era todo un personaje. Era un sitio pequeño, y él, hijo de una de las dos maestras de la escuela. Todos le conocían y él conocía a casi todos. Espec...

mi mala educación
2007-10-17 17:38:00
Fui educado en un colegio católico. Nunca me gustó estar ahí; es más, lo detestaba con todas mis ganas. No comulgaba con las ideas de los curas. Para ser más exactos: no comulgaba. Me caían mal los salesianos, empezando por aquél padre que mientras daba la misa obligatoria antes de entrar a clases, hablaba sobre un único tema: la masturbación. Para ilustrarnos mejor, un buen día hizo pasar a un alumno para que diera su testimonio. Había podido pasar un mes sin masturbarse, dijo ante toda la secundaria. También ante los acólitos. Era una cosa de risa. Yo aplaudí. Parecía que todos estábamos obsesionándonos al lado del cura con el tema. Los confesionarios estaban llenos. Incluso donde atendía un sacerdote italiano que siempre tenía un terrible aliento a embutido que traspasaba la celosilla. Supongo que se los desayunaba. Esos años me orillaron primero a un ateísmo de postura, hasta la espiritualidad sin iglesia que hoy profeso. Aun así, no he dejado de ser ajeno a los eventos religios...
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clandestino
2007-10-14 09:07:00
Dos toques en el cristal de mi auto me desembarazan de delirios; veo quién llama. Afuera, una llovizna necia humedece el asfalto, las casas, a los vendedores de periódicos e incluso al oficial de la policía de tránsito que está tocando nuevamente mi ventana con su bolígrafo amenazante. Es un día oscuro, con grises profundos que lo abarcan casi todo, incluso mi ánimo. Escucho Hoy Día Luna, Día Pena, de Manu Chao. Aparco el carro para recibir la multa, y mientras esto sucede, la memoria trabaja. Hace nueve años compré Clandestino , el disco que suena en el reproductor; y sin remedio, cada vez que lo escucho, me da por la tristeza. Y me paso las señales de alto, porque quiero llegar pronto a casa y esconderme bajo las cobijas. No puede ser, me repito, mientras el agente se sigue mojando afuera y habla, diagnostica, arenga: el artículo cientoochentaydos, bla,bla,bla, trescientos quetzales, bla,bla,bla, menos-de-tres-días=veinticinco por ciento de descuento ($!). Arranco el auto haciendo...

fui para azucena, en febrero
2007-10-11 18:02:00
Veintiocho días tiene febrero y durante todos y cada uno de ellos te amé en exclusiva a ti, pedacito de bombón. Incluso cuando hacíamos el amor a toda hora, imagínate, cerraba los ojos y pensaba en ti; y eso, te lo juro por dios, corazón, que nunca me había pasado, ni pensé que me fuera a pasar. Pero luego vino marzo, el calor, y también Denisse; y, justo en la mitad del mes, me di cuenta que no te amaba, en serio; sino que sólo había sentido un grandísimo deseo. Tan grande, que si no me permitía tenerte para mí solita, me iba a arrepentir. Para que me creas, te cuento que ahorita estoy desnuda en la misma cama en la que tantas veces te quedaste dormido, cansado de tanto besarme, sólo que con Denisse, grandísimo necio que no deja de juguetear con mis pezones, así que cuelga ya de una vez, Julio, por el amor de dios y no vuelvas a llamarme. Lentamente coloqué el auricular en su sitio y empecé a caminar. No iba a llamarla otra vez, eso era seguro. No sólo por orgullo; también porq...
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bailar es también azuzar
2007-10-09 20:58:00
Mientras las señoras se apuraban dispuestas a bloquear la calle para celebrar su fiesta, yo con dieciséis años encima estaba ansioso por participar, no de la devoción, no de los rezos, sino del festín de la comida a un precio católicamente caritativo. Había de todo en esa calle: música, ancianos con abrigos hediondos a naftalina, las vírgenes postizas de la iglesia, ebrios consuetudinarios y este servidor, entre otras almas perdidas. Y la mayoría de presentes parecían contentos, mientras comían elotes embarrados de mayonesa, salsa de tomate y mostaza, o bien, bailaban abrazados al son de la marimba que tocaba en el lugar, para enfrascar el frío de la noche. Pero el baile se interrumpió porque los músicos decidieron tomar un descanso para probar los platillos de las señoras de iglesia, que cocinaban divinamente, algunas. Para llenar el vacío musical, una enorme disco rodante, de esas que las quinceañeras añoran para sus fiestas, lanzó al aire varios éxitos de los ochenta a través de ...

L'enfer, c'est les autres (el infierno son los otros)
2007-10-09 04:03:00
¡Ah! ¿No sois más que dos? Os creía mucho más numerosas. (Ríe.) Así que esto es el infierno. Nunca lo hubiera creído... ¿Recordáis?: el azufre, la hoguera, la parrilla... ¡Ah! Qué broma. No hay necesidad de parrillas; el infierno son los Demás. Jean Paul Sartre, A Puerta Cerrada. Si hace algunos años me hubiesen preguntado por el infierno, seguramente hubiese contestado de una forma sartreana y luego dado una bocanada a mi cigarro. Y es que cuando uno analiza la activa limitación que progresivamente implica ante el yo, la existencia del otro, la respuesta encuentra un fundamento mucho más básico que una estructura filosófica. En estos países en estado "salvaje" como tiene a bien nominarlos Mauricio Cruz, la existencia del otro presupone un encuentro rasposo con la realidad. Hemos de desconfiar los que habitamos esta ficción negra que es Guatemala, de todos y de casi todo. El miedo impulsa minuciosas investigaciones de quienes compartimos espacio y tiempo, hasta el punto de obsesiona...

exorcismo
2007-10-04 19:41:00
Nos hemos olvidado por completo de Dios. No escuchamos su voz que es el retumbo del rayo que todo lo ilumina e incendia a su paso y en cambio oímos un susurro tímido; pero no acusemos a la sordera, sino al ruido. Lo eclesiástico y su brazo enorme nos quieren distraer. Verbigracia: iba en mi auto, sólo. Disminuí la velocidad para atravesar las vías férreas por las que ya no pasa el tren. Cadáveres de hierro son. Al lado de las vías, casas viejas. Frente a las casas viejas, aceras asoladas. Sobre una de las aceras una mujer, perdidamente drogada, echada, vencida, animal domado por los vicios, del encierro, la soledad, la miseria. Alrededor de la mujer, gente, curiosa la mayoría, no sabía por qué. Pensé que era porque estaba muerta. Al lado de la mujer, oculta su piel por la grasa, una cobija. En la cobija, el cadáver de su hijo. Lo sé porque la mujer reacciona al tumulto, a sus peticiones inquisitivas y lo muestra, como se muestra una herida. Era un feto de unos seis m...

The absence like a good-bye
2007-10-03 18:06:00
Los cielos despejados de enero nos parecían demasiado fríos y una estratagema nos propusimos: abandonar sin más aviso que nuestra ausencia esta ciudad hostil para las buenas intenciones. Y huimos —¿amor te acuerdas?— en un auto que no era nuestro y pasamos entre desiertos donde la arena nos hizo probar el sabor de la tierra, seca y sin frutos, hasta llegar a tierras más ubérrimas, donde las plantas nos antecedían en años. Una habitación en un hotel en tierra de ladrones de mar fue la que nos guardó esa noche y al día siguiente, cansados de tanto sexo salimos rumbo hacia la nada. Llegamos a una encrucijada donde giré hacia la derecha (siempre hago lo mismo) y nos encontramos, sin quererlo, ni presentirlo, ni planificarlo, en la obscenidad de una playa desnuda, donde entre el agua, nos reíamos de todo, como si en realidad las cosas y la gente que conocíamos fueran parte de una estúpida comedia: los asesinos, los ladrones, los funcionarios públicos borrachos de ne...
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a brief and achieve
2007-10-01 23:34:00
Duermo poco y cuando duermo, tengo pesadillas. Así fue desde que la memoria archivó de oficio mis recuerdos. Una noche sin quererlo la cosa cambió: soñé con un cielo azul, tan perfecto y limpio que miraba los ojos de Dios, que susurraba entre las hojas de sauces llorones apostados en la orilla de los ríos cristalinos, donde tomaban un baño, bajo el sol radiante, las virgenes hermosas de la inocencia perdida. Un perfecto cuadro impresionista. También habían muchas ventanas, que atravesaba sin romper ni huesos ni cristales, ni hacer un ruido que despertara el profundo letargo de las orugas. No soñé con gigantes que dormían en pasajes angostos, no soñé con el cobarde asesino de mi sombra, no soñé con la rasposa realidad del otro. Soñaba bien. Pero desperté pronto y te encontré durmiendo a tí, que a penas sueñas, compartiendo conmigo una sábana, con tus ojos verdes bien abiertos, el iris dilatado acariciándome la cara. Y mi sueño fue insignificante, mujer desnuda...
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wrongdoer
2007-09-30 06:31:00
Yo también fui como ellos, pero supe diferenciarme. Estos imbéciles piensan que por ser jefe de sección las cosas fueron siempre fáciles para mí. Crecí con dos poetas de la escatología y la violencia como padres, a los que no extrañé nunca. Y fue así desde el día en que, teniendo catorce años, decidí largarme de su casa. No, a ellos jamás los extrañé, sólo extrañé al perro, flaco, de color pardo estándar, mendigando alrededor de la mesa, echado en la puerta, sin más, deprimido. Si mis hermanos y yo fuimos víctimas inocentes de los arrebatos encolerizados de mi padre, el perro lo fue aún más. Porque era un animal y esa condición justificaba cualquier acción suya. Pero a mi padre el estado de gracia le resultaba ajeno y lo mató a patadas. Luego nos lanzó el cadáver encima, a mis hermanos y a mí, para que lo tiráramos en la basura. Para mi padre eso éramos todos en casa. Nosotros lo metimos en una bolsa plástica desgastada que no contuvo toda la sangre....

la eterna agonía de dos vidas paralelas
2007-09-25 06:55:00
La despedida de la tarde no perdonaba a ninguno y mientras yo decidía entre calcetines negros o cafés en una tienda por departamentos, no me percaté de la noche. Salí de la tienda con los calcetines envueltos en una bolsa de plástico, dispuesto a estrenarlos lo más pronto posible. Aquello me dio tanta ilusión que a la vez me dio tristeza: mi vida como un soberbio monumento a la rutina. Quise largarme de allí al instante, saberme seguro en casa, con el poder que te ofrece el control remoto de la tele. Saqué del bolsillo de mi saco a mi dedo índice de perdedor, gordito y sin vellos y llamé al ascensor. Dos minutos después, cuando la puertas apenas insinuaban su apertura, las dieciocho personas que lo esperábamos nos aglutinamos en la entrada, queriéndonos despojar entre sí de un espacio en el aparato. De entre la ciega rabia de la multitud, saliste tú y me sentí contento, inmensamente feliz. Pero no feliz como cuando uno escarba en el bolsillo de ese pantalón releg...

the dead, breathing over your neck
2007-09-24 08:21:00
Los tres sabíamos que continuar era peligroso. Pero estaba Guadalupe; ese animal domesticado que filosofaba y recitaba con la crudeza de un carnicero. Y Guadalupe nunca se dobla. Sabiendo que podíamos morir, se quitó la pistola del cinto y la llenó de balas embarazándola de violencia. Mientras cargaba un tiro en la recámara, sus ojos mestizos de un negro encendido me miraron, y escupiéndome serenidad, dijo: yo no sé mucho de leyes, pero si alguien se nos acerca, disparo a quemarropa. Entonces supe que todo marcharía bien. O bien repetí varias veces esa mentira para tranquilizarme.
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four tequilas, and a red light
2007-09-24 07:46:00
La vocera de la Policía Nacional Civil (PNC), Olimpia Pineda, estuvo involucrada ayer por la madrugada en un percance vial. Según el reporte de los bomberos, la colisión entre el auto en el que viajaba Pineda, asignado a la PNC, y un camión que conducía Concepción Gramajo, ocurrió en la 10a. avenida y 12 calle de la zona 1 a las 4:30 de la mañana. Del encontronazo, los vehículos quedaron semidestruidos y dos semáforos y un poste del alumbrado público dañados.Personal de la Policía Municipal de Tránsito (PMT) acudió al lugar y realizó la prueba de alcoholemia a los dos pilotos. Gramajo se encontraba sobrio, mientras que Pineda presentaba un nivel de alcohol de 0.40 grados, cuando lo permitido es tener 0.02.Pineda y Gramajo fueron capturados por agentes de la PNC y llevados al juzgado de turno. Después de una hora le fue impuesta una medida sustitutiva de Q300 por la falta de responsabilidad de conductora y le confiscaron la licencia por tres meses, mientras que Grama...
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Héroes del Silencio, Guatemala 2007
2007-09-23 20:00:00
Los últimos diez años fueron, para el rock'n roll en Guatemala , la senda de una inmolación inexorable. Los grupos que a mediados y finales de los 90's prometían una hilvanada de discos bien articulados, entre letras pulidas y melodías obscuras, se fueron diluyendo entre huracanes y tormentas tropicales. Bohemia Suburbana, aquella legendaria banda que representaba a todo el movimiento artístico que se generó en esa época, siguiendo los postulados del grunge, hoy sólo es un nombre que figura en una lápida. Pero no todos los muertos están realmente perdidos, y entre las resurrecciones más notables, Héroes del Silencio regresó a Guatemala. Ya habían ofrecido un concierto en Guatemala, en ocasión de su Avalancha Tour, allá por 1996. Bohemia abrió y fue un alboroto. Entre el lodo, los que acudimos hicimos de la antigua plaza de Toros, algo así como un Woodstock tercermundista. Bunbury dio todo de sí, al igual que los demás músicos. Aquello fue una panacea, que c...
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a perfect circle, beside me
2007-09-15 10:10:00
una ficción irrisoria, patria, eso eres: prostituta, mártir, hermana, atleta de los ciegos, hija bastarda.babosa sentada sobre un diván, eso eres;donde descansas sempiterna tus nalgas gordas y tus tetas desnudas, descomunales y ociosas;toda tú, patria, pudriéndote de risa y de abstinencia.hace diez años, te acuerdas? llovía, no por la mañana, yo creía en tus juramentos de libertad, ignorando las masacres, los hurtos, las estafasera tarde, llovía, esperaba entrar a un concierto, donde pensaba, se concentrarían las fuerzas de la rebeldíalos rostros que vi ese día, ya no pertenecen a nadie,son manchas en el lodo que yace sobre los edificios que cubren los rastros donde la sangre de animales y hombres, santificó alguna vez un templo,que también ahora pertenece a nadie ya nada queda de hace diez años, no somos los mismos, digo con optimismo, viendo mi vida, y con tristeza viendo las otras, las de aquellos imbéciles, entregados, día y noche, a tus mentiras, encendi...
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on the road, still
2007-09-15 09:48:00
yo quería amor, sinceramente, que la vida fuera para nosotros calles limpias de arquitectura hermosa, sin ángulos rectos, ni ventanas angostas. Trayectos libres de semáforos en rojo brillante. Pero esos caminos nos resultan cada vez más esquivos y, cariño, todavía nos quedan, horas de viaje, por parajes lluviosos, donde lo más cercano al afecto es una botella sucia de coca cola sobre la mesa de un restaurante barato. Y mi mano, si todavía quieres tomarla.
More About: Road , On The Road , The Road

and you left me, in the middle of the fucking nowhere
2007-09-11 01:35:00
durante mi desvelo, dios decidió dejarme sin sueñostodos se descubrieron falsossin propósitoy lo que no tiene propósito no existe para la prácticala estéticano cabe en el bolsillodel vecino que sale a trabajarsustrayendo niños de sus casaslos niños, algunos son de diosotros, de los violadoresobjetos de lujuriaen noches de modorrassobre camas pestilentesy alcobas de láminamientras, yo, testigo involuntariono tengo sueñosni propósitosy lo que no tiene propósito no existe para la prácticaSOY UN SER ANULADOsin sombra donde esconder su miseriaun enemigo de las alarmassin ganas de dejar la camadonde nos anudamosen las noches desveladascuando asesinamos el deseocon el borde filoso y brillante del sexoque sana y adormeceno hay razón válidapara dejar las sábanas que me guardan tibio:afuera no hay nada con mi nombrey el ...
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obituario
2007-09-03 04:02:00
Alegres ciudadanos de Papúa, Nueva Guinea, en busca de una palaPORT MORESBY (AFP) - Varias personas enfermas de sida fueron enterradas vivas en Papúa Nueva Guinea por sus propios familiares, que no disponen de medios para tratarles y temen contagiarse, denunció el lunes Margaret Marabe, responsable de una organización humanitaria. En el marco de una campaña contra el sida, esta mujer, que ha vivido cinco meses en la región de la Alta Meseta, una de las más aisladas de este país pobre del Pacífico Sur, explicó haber visto cómo morían de esta manera al menos cinco personas. Marabe relató el caso de uno de ellos, que pedía socorro mientras le echaban paladas de tierra encima: "Uno de los enfermos era uno de mis primos. Les pregunté por qué lo hacían y me respondieron: Si les dejamos libres, en nuestra misma casa, vamos a contraer la enfermedad y vamos a morir".

dios bendice al dador alegre
2007-08-23 06:07:00
Cuando estoy en la oficina y me siento un desgraciado, siempre pienso en Selvin. Tiene cuatro hijos, una esposa importada de Senegal o algo así, menos de la mitad de mi sueldo, de mi inteligencia, de mi gracia, es decir, esta jodido, Selvin, es un necesitado. El otro día, por ejemplo, yo fui a divertirme a una linda fiesta, donde encontre gente muy amigable, que me ama sin motivo, como la mayoría de la gente. Selvin, mientras tanto, estaría cambiando el aceite de algún carro, para ajustar con su sueldo, el ridículo presupuesto con el que mantiene a su familia. Yo, por mi parte, tomé una decisión importantísima: largarme de una vez por todas de aquella estúpida fiesta, y huir de la peste de la idiotez que había infectado a todos por allí. Así que tomé mis cosas y me fui; decidido a no volver, a menos que una catástrofe natural me lo impidiera. Sin embargo, detuve mi escape porque una amiga salió a darme una chumpa que había olvidado. Yo no llevaba ninguna chumpa,...
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por mal quiere la gente
2007-08-20 08:31:00
Los domingos en la tarde son siempre la misma mierda: la angustia de la cuenta regresiva, musicales en la tele, tirar a la basura mis números de la lotería. Era domingo y mi cama me guardaba religiosamente, cuando mi descanso fue interrumpido por el siguiente aviso: C.L. había llegado a vernos (a Ana y a mí); así que bajé a la sala y lo saludé. C.L. estaba delgado a comparación de hace un año, cuando lo vi por última vez. Hablamos un rato y después le ofrecí algo de tomar, porque a C.L. le gusta el alcoholito y cómo le gusta a C.L. andar bolito. Él de inmediato aceptó la oferta pero también se me adelantó y me dijo que en el carro traía unas cervecitas y fue a sacarlas. Me contó que había ido a una fiesta, hacía como un mes, de una chatía que conocemos, por su cumpleaños. C.L. se encontró en la fiesta al Zancudo, un latinlover con el que coincidimos en un colegio ya hace más de una década. El pobre Zancudo siempre me reventó el buen ánimo, metrosexual,...
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a ellos les gusta la gasolina
2007-08-19 19:08:00
Dos hombres en función de no serlo, dos animales, dan risa y rabia a la gente. La gente vitorea, la gente aplaude, la gente grita, los niños saltan y corren, gritan por las calles, llaman a sus amigos, dos hombres pelean, uno con ganas de vivir, otro con ganas de no morirse, los dos con los puños limpios, las señoras comentan. Es el dos de agosto en Chimaltenango y en uno de sus pueblos, San Martín Jilotepeque, hay una tremenda fiesta: "tres hombres interceptaron al concejal, Armando Velásquez, cuando este salía de su casa a bordo de su vehículo. Los delincuentes le obligaron a pasar al asiento trasero y se lo llevaron en su propio carro. “Él escuchó que lo iban a matar y decidió atacar al conductor. El vehículo se encunetó y fue cuando la población se dio cuenta que lo llevaban secuestrado. Aunque escaparon dos maleantes, uno fue capturado por vecinos�...Este fue identificado como Edwin Leonel Chonay. Después, fue llevado frente al edificio de la municipalidad. ...
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intermitente llovizna
2007-08-18 09:25:00
Sin más remedio, afuera llueve, todos los días, llovizna, intermitente, necia la tormenta, muertos quiere la lluvia, llevárselos en derrumbes, casas de lámina, orillas de barranco son bocas que comen gente, la más pobre, la más famélica, la más reggeatonera. Cinco niños murieron soterrados, recién hace unos días, llora su madre, sus lágrimas también empapan el suelo lodoso; intermitente y ajena, la lluvia asesina, lava la sangre de las calles de esta fiesta que es Guatemala, 22 muertos hace dos fines de semana, uno por uno, recogen los cadáveres, las autoridades, los entierran, asesinados algunos, con arma de fuego. Los sicarios mientras, siguen sueltos, se fuman un cigarro, leen los diarios, miran los obituarios escritos en parte por ellos, y sobre todos nosotros, majestuosa, cae la lluvia, se lava la sangre, no los recuerdos, mientras yo escribo, para lavarme a puño limpio, contra la piedra filosa, lo que me queda como conciencia.
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