Stultifera mente

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Henri Emile Benoit Matisse Asado ...
2007-03-09 23:31:00
Henri Emile Benoit MatisseAsado al calderoMiro la carneque está en rebanadassobre mi platoy la voy cubriendo consu propio jugo de zanahoria y cebolla.Y por esta vez no me dueleel transcurrir del tiempo.Sentado junto a una ventanafrente abloques de edificiosnegros de hollínno me preocupa no verninguna cosa viviente,ni un pájaro, ni un ramaje en flor,ni un alma que se muevaen las habitacionesdetrás de los cristales oscuros.En estos tiemposdonde hay pocoque amar o alabarno es quizás exageradorendirse al poder de los alimentos.Así, bajo la cabezay aspiroel aroma que se levantade mi plato, y piensoen la primera vez que probé un asadoigual a éste.Fue hace añosen Seabright, Nova Scottia;mi madre se inclinópara llenarme el platoy cuando terminélo llenó de nuevo.Recuerdo aún el sabor de la salsa,su olor a ajo y apio,y que la chupaba con trozos de pan.Ahora la pruebo de nuevo.La carne de la memoria,la carne que no se altera.Alzo el tenedorpara comer.Mark Strand-U.S.A(Traducción ...
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Fernando Garcia Ponce the men of...
2007-03-08 07:05:00
Fernando Garcia Poncethe men of my countrythe men of my countrygive up their seats on the subwayto the handicapped the agedand to the passengers with childrenbut mostly they go on sittingsince these categories of citizenshave a pronounced tendency to die outor travel by subway less and less often the men of my countrythey are saints under a heelwith trained insect jawswith which they gnaw their wayto deserved fatherhoodand later having untied their handssavor children’s fleshusing proscribed methodsof raising the younger generation the men of my countryare not mutants or pervertsthey are products of secondary amino acidsthis is all that remains of the nationwhich loves and honors its heroesyouths so roly-poly or with pit bull jawstheir love for motherhoodhas outgrown all discernible limitsand became a signature style the men of my countrywonderful specimens for an entomologistfor they are fragile like exotic butterfliespinned to a piece of cardboardthey acknowledge the valueof eve...
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José Victoriano González Transfi...
2007-03-07 20:06:00
José Victor ia no GonzálezTran s figuraciónEl profeta cava con manos de hierroEn las inestables arenas del desierto.El insecto vuelve a su larva;Retorna a semilla la rosa trepadora.Como humo hasta la vacía garganta de Moisés,Irrumpen todas las palabras que dijo.El cuchillo de Caín retira la estocada;Abel se levanta del polvo.Pilatos no puede encontrar su lengua;Desnudo está el árbol del que Judas colgó.Lucifer clama desde la tierra;Cristo cae a su muerte.A Adán vuelve la fastidiosa costilla;Una criatura solloza en su flanco.La extensión del Edén es espesa y verde;El bosque se agita, no se ve una bestia.Desencadenado, el sol, con rabiosa sed,Alimenta al último día con el primero.Djuna Barnes-U.S.A
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Cándido Pérez III Al menos, s...
2007-03-06 19:40:00
Cándido PérezIII Al menos, si la chimenea tirara mal, si la lámparahilara una miel amarga, podrías decir: tengo frío,y robar el corazón del nogal calvo, el delcaballo de tiro que ya no tiene adónde ir y que va de un lado a otro de la lluviacomo tú por la casa, abriendo un libro,unas puertas, volviéndolas: tierra quemada, ciudadabierta donde el hambre se exhibe y grita como estos racimos de fruta del bosque en la mesa,vida extranjera, presente inaccesible al hombre que ya no sabe hacer otra cosaque patear en el mismo surco la negra y pesada arcilla de los cansancios. Guy Goffette (Bélgica)
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Alberto En la pornografía ...
2007-03-05 19:05:00
Alberto En la pornografíaLas manos fuera del timón en alarde de libertad(el cielo esplende, es verano y la vía una recta),es ley aquí:los abrazos abiertoscon tal de que la cámara entre a fondo.Aspiración al corte transversal,de cámara esa sierra eléctricaque troza víctimas en otro de los filmes,o el ojo filamentoque aguarda desde el interior la arremetida.Mitad película de horror,mitad documental científico.El máximo de aire entre quienes actúany bienvenidos los hombres garrocha:¡pornografía es tangencialidad!Que un geómetra no consiga dormirpor el recuerdo de cómo dos esferas se rozaban.Antonio José PonteCuba.
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Paul Klee Calle de Córdoba (...
2007-03-02 14:29:00
Paul KleeCall e de Córdoba(Maimónides)Una calle reposa entre paredes blancascomo si fuera enlace de ideas.Tiene un comienzo inundado de luzy tiene un fin inundado de luzcomo si existieran comienzo y finy el fin fuera respuesta a una preguntay como si quién se perdiera en ellapudiera proseguir su sinuosidad para llegar.Lasse Söderberg (Suecia)
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Henri Emile Benoit Matisse ...
2007-03-01 21:46:00
Henri Emile Benoit Matisse Profundidad de campoAfuera, contra el horizonte,el cielo se desangraigual que fresas puestas en azúcar. No vengas esta tarde.Voy a pensar en ti. Rafael Espejo-España
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Gustav Klimt Una tierra Redond...
2007-03-01 03:46:00
Gustav KlimtUna tierra Redonda, helada de sus océanos, transparentecomo una célula bajo el microscopiosi bien horizontalcon montes colocados con firmeza sobre los pradoscon la lengua de los ríos y el mar extenso. Sólo a veces sospecho el vértigo:giramos más rápido. Al dormir grito “caigo”y entonces siento el espacio, el negro, las estrellas en la nucael pavor que se vomita a sí mismo en mil esferas. “¡Oh! éste es el infierno”, dices y te duermes.Medito sobre el infierno entonces. Basta que mueva el peso de la cortina haciendo deslizar los anillos a lo largo del cristal. Veo con exactitud:un hilo de hormigas, su marcha, la gran noche estrellada. Intento tomar el infierno por un borde (un poco de negro, el vacío, el pavor) para que se remoline en el patiopara que el abeto ruede hasta el cielopara ser el insecto que siempre he sido:que nace y se olvida en el aire. Antonella Anedda (Italia)(Traducido del italiano por François-Michel Durazzo)
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José Victoriano González Can...
2007-02-28 06:31:00
José Victor ia no GonzálezCanción tachadaAquel hombre salió cuando la lunase tendía en las manos del último minuto.Era el fríoese orgullo de plata que cruzaba la calle,porque estaban cediendo las persianasde los bares cumplidosy al doblarse dejaba la noche en los portalesecos de antigua historia con personajes íntimos.Bajó sin libertad por el caminode la horas vacías.Ya no le acompañabanni el líquido leopardo de su sombrani los pasos oídos.Sólo el puente del río,sólo el jardín innoble a la orilla del río,sólo calles de luz contaminada,sin forma, sucediéndose,como el agua de un río.Nunca supo la luna explicar de qué modoaquel hombre salió de aquella madrugada.Luis García Montero-España
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Edward Hopper Asiento en un tre...
2007-02-25 17:12:00
Edward HopperAsiento en un tren Pañuelos que no son para nosotros. Amantes del último minuto. Luces de la estación. Rosas que pierden un corazón en busca de un abrigo para la ternura. Lágrimas que traicionan a las aceras. Mitos que no son para nosotros. Desde aquí, ellos han partido. ¿Tenemos a alguien allí para que se alegre a la llegada? Lirios que no son para nosotros porque besaríamos los raíles. Viajamos en busca del vacío pero no nos gustan los trenes cuando sus estaciones son nuevos exilios. Lámparas que no son para nosotros porque veríamos a nuestro amor de pie, esperando el humo. Tren rápido que corta los lagos. Y en cada bolsillo, las llaves de una casa y la foto de una familia. Los pasajeros del tren regresan con su gente, pero nosotros no regresamos a ninguna casa. Nosotros viajamos en busca del vacío para encontrar la rectitud de las mariposas. Ventanas que no son para nosotros y saludos en todas las lenguas. ¿La tierra era más clara cuando cabalgábamo...
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Edward Hopper Instante Déja...
2007-02-21 07:05:00
Edward HopperInstanteDéjame limpioEl aire de los cuartosY lisoEl blanco de las paredesDéjame con las cosasFundadas en el silencioSophia de Mello Breyner-AndersenPortugal.
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Salvador Dali - Destino ...
2007-02-20 19:05:00
Salvador Dali - Destino Poesia Vertical - 17 - IIIDetener la palabraun segundo antes del labio,un segundo antes de la voracidad compartida,un segundo antes del corazón del otro,para que haya por lo menos un pájaroque pueda prescindir de todo nido.El destino es de aire.Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,pero la ausencia necesita otrospara que las cosas seansu destino de aire.La palabra es el único pájaroque puede ser igual a su ausencia.RobertoJuarrozArgentina.
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Claudio Goldini CARNAVAL...
2007-02-19 07:05:00
Claudio Gold iniCARNAVAL Una mujer de facciones imperfectas y de gesto apacible obsede mi pensamiento. Un pintor septentrional la habría situado en el curso de una escena familiar, para distraerse de su genio melancólico, asediado por figuras macabras.Yo había llegado a la sala de la fiesta en compañía de amigos turbulentos, resueltos a desvanecer la sombra de mi tedio. Veníamos de un lance, donde ellos habían arriesgado la vida por mi causa.Los enemigos travestidos nos rodearon súbitamente, después de cortarnos las avenidas. Admiramos el asalto bravo y obstinado, el puño firme de los espadachines. Multiplicaban, sin decir palabra, sus golpes mortales, evitando declararse por la voz. Se alejaron, rotos y mohínos, dejando el reguero de su sangre en la nieve del suelo.Mis amigos, seducidos por el bullicio de la fiesta, me dejaron acostado sobre un diván. Pretendieron alentar mis fuerzas por medio de una poción estimulante. Ingerí una bebida malsana, un licor salobre y de ...
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Sergey Kovrigo Tiempos heroico...
2007-02-18 16:56:00
Sergey KovrigoTiempo s heroicos (nº 7)No soy capaz de ligar si no bebo,me dices, Nacho; pero si he bebido,quince poetas vienen en mi auxilio(recuerdo, o casualmente están pinchando,aquella canción de los Pet Shop Boys,You only tell me you love me when you're drunk).Y tú empiezas a recitar poemasde Catulo, con los ojos cerrados.Estás muy bebido; si no, de qué.Dame mil besos, dame cien mil besos,no lleves la cuenta. Si fuesen tantoslos besos (y tú no abrieses los ojos),yo te pondría el gorrión de Catuloen la mano. Vivito y coleando.Angel ErroEspaña.
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Alix Refshauge de pron...
2007-02-17 20:26:00
Alix Refshaugede pronto new york se quedó sin joseph brodskypasan las risotadas de un carro antiguoun tipo tembloroso te ofrece lo que quieraslas prostitutas en abrigo se cubren el viento entre ellasunos uniformados salen de un bar completamente ebriosun vagabundo extiende la manoal final de la calle se enciende la torteade una patrulla de policía que despacito vira hacia la derechauna pareja sale del teatrodos negros conversany en el aparador de enfrentecuelgan silenciosasun par de medias de sedaque parecen ser más imprescindibles que nosotrosJosé Eugenio SánchezMéxico.
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Paul Klee La gran familia I...
2007-02-16 07:49:00
Paul KleeLa gran familiaInocencia de paredes, ensoñación de sábanas,videncia de ventanas, alucinación de espejos,serenidad de techos, algarabía de vajillas,deseo de puertas, generosidad de grifos,abstracción de sillas, lujuria de lozas,ocio de tapices, sabiduría de lámparas,¿y tú crees estar solo en casa?Luis Eduardo Rendón-Colombia
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Emilio Pascual El tiempo ...
2007-02-15 07:01:00
Emilio PascualEl tiempo se desmorona,horas inertes,muertas en minutos,desechas en décadas,reloj insensiblemarcando esperas,agotando días,entre noches sin tiempo.Por ventura existenlos relojes de sol,ellos saben, comodetener el tiempo en un ocaso.Graciela VeraArgentina.
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Edouard Manet POEMA SOBRE J...
2007-02-14 07:30:00
Edouard ManetPOEMA SOBRE JONÁS Y LOS DESALIENADOSSi los hombres viven en la barriga de una ballenasólo pueden sentir frío y hablarde las manadas periódicas de peces y de murallasoscuras como una boca abierta y de manadasperiódicas de peces y de murallasoscuras como una boca abierta y sentir mucho frío.Pero si los hombres no quieren hablar siempre de lo mismotratarán de construir un periscopio para sabercómo se desordenan las islas y el mary las demás ballenas -si es que existe todo eso.Y el aparato ha de fabricarse con las cosasque tenemos a la mano y entonces se producenlas molestias, por ejemplosi a nuestra casa le arrancamos una costillaperderemos para siempre su amistady si el hígado o las barbas es capaz de matarnos.Y estoy por creer que vivo en la barriga de alguna ballenacon mi mujer y Diego y todos mis abuelos.Antonio Cisneros-Perú
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Georgia O'Keefe Mientras los d...
2007-02-13 19:05:00
Georgia O'KeefeMientras los durmientes,suspensos en su nebulosa,ignoran la dirección del tiempo,la blanca caracolaque recorre sus sueñosvagarosa giraen la amplitud nocturna.Mas un ovillo de luz inicia su rotacióny la seduce,y a sí mismo, con tal fuerzaque al fin sólo un punto negroy luego nada.La materia oscurase pone a calcularcon números imaginarios.Clara JanésEspaña.
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Frncis Bacon Siesta Un zumbi...
2007-02-12 23:14:00
Frncis Bacon SiestaUn zumbido de moscas anestesia la aldea.El sol unta con fósforo el frente de las casas,y en el cauce reseco de las calles que sueñandeambula un blanco espectro vestido de caballo.Penden de los balcones racimos de glicinasque agravan el aliento sepulcral de los patiosal insinuar la duda de que acaso estén muertoslos hombres y los niños que duermen en el suelo.La bondad soñolienta que trasudan las cosasse expresa en las pupilas de un burro que trabajay en las ubres de madre de las cabras que pasancon un son de cencerros que, al diluirse en la tarde,no se sabe si aún suena o ya es sólo un recuerdo¡Es tan real el paisaje que parece fingido!Oliverio Girondo-Argentina

Jackson Pollock Pasión de la tinta A...
2007-02-11 23:42:00
Jackson Poll ockPasi ón de la tinta Aprecio lo que no existecon igual pasión que esta tintaCada palabra llena un pedazo de vacíocada letra se hace ventana, ojo, camino,inaugurando sentidos que no eranhasta hace dos segundosMe miro escribiendocomo si fuera otra personaque mira sentada frente a míVeo papeles por todas parteslápices, libros, estantes, fotografíasrepletas de forma y movimientoPalabras que se hacen y deshacenMontañas de sonidos y silenciosplaticando su idioma de signos confusosRíos de palabras desbordándosesobre irregulares muchedumbres de sonidosArmonías vegetalescantando el gozo de la luzAprecio lo que no existecon igual pasión que esta tinta que corresenderos nunca holladosSentado frente a míno logro separar a la personade las palabras que la escriben.Carlos Alberto Trujillo-Chile
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Garcia Lorca Presentimiento Presenti...
2007-02-11 00:41:00
Garcia Lorca Present imientoPresentimientoLa Noche era lúgubre, noche de angustias mortales, de las que no se muere, noche de luna perdida, languidecí ente sólo porque los gatos se acercan sigilosos. El viento ululaba terriblemente, caían las hojas, se diría a miles, caían las hojas. A lo largo de la escalera, como había ordenado, ardían las velas y la cera caliente goteaba despacio sobre los lacayos inmóviles. Apoyé la cabeza en la palabra sobre la palabra mágica que nadie pronunció.La noche era lúgubre, caían hojas. Y a lo largo de la escalera los inmóviles lacayos sostenían clepsidras, como había ordenado, y las ardientes gotas del tiempo, ¡fascinante y triste melodía!, caían en el interior de mis suposiciones y conclusiones.Me encaneció el pelo. Con las manos en la espalda, con las manos que ocultaban la pistola cargada (la noche era oscura), miraba la escalera iluminada por la que nadie llegó.Vladimir HolanRepublica TchecaTraducción: Clara Janés.
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odio Trapos y banderas B...
2007-02-09 19:05:00
odioTrap os y banderasBand eras, abrigos donde nacionescansadas, negras por falta de sueño, vivaquean,banderas, arrugadas sábanas de héroes,banderas, dejad ya de taparnos los ojos.-Adam Zagajewski-Se tiznan los ánimos y la patria se convierte en una madriguera irrespirable. Las personas dejan de ser personas para convertirse en gentilicios. Importa más dónde se plantó el árbol que cuál es su fruto. No eres alguien, eres algo. Blanco, negro. De padres ecuatorianos o de padres marroquíes. La palabra extranjero tiraniza el idioma. Las banderas nacen por todas partes, son trapos bordados con hilos de sangre. Ya no hay buenos y miserables. Los hombres son patriotas o foráneos. Se insulta, se mata, se muere en nombre de una Patria, no en nombre de la Justicia.Sólo cuando la tierra deje de ser países cesará el odio y se curarán las heridas. Los gentilicios son armas que matan. Cuan pobre es el hombre que tiene sólo una patria, el que se define por su origen y no por sus afane...

Araceli Flores EL FUSILADO Las fl...
2007-02-07 19:05:00
Araceli Flor es EL FUSILADOLas flores los jardines las fuentes las Y la alegría de vivirUn hombre está caído y bañado en su sangreLos recuerdos las flores las fuentes los sueños infantilesUn hombre está caído como un bulto sangrientoLas flores las fuentes los jardines los recuerdosY la alegría de vivirUn hombre está caído como un niño dormido.Jacques PrévertFranciaVersión de Aldo Pellegrini.
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